31 marzo 2010
grises ojos
Déjame perderme en tus grises ojos,
déjame navegar hasta el amanecer
por los mares callados de tus sueños,
y el perfume a tu libertad me llene.
Las olas silenciosas de la luna mecen tu cabello,
que dorados en la noche reposan en mi alma,
dando sentido a la eternidad del anhelo,
que perdido en tus labios una noche quedó.
¿Volverá mi besó a anidar en ti?
Todas las noches vaga mi alma en la bruma
y tan solo el resplandor de tu recuerdo me guía.
No sé del incierto y tenebroso futuro,
tan solo navego en tu mirada de grises ojos
y tu perfume a libertad me llena.
Paco
31-3-10
Dedicado a mi amiga de ojos como el cielo siberiano en otoño
NO SOY LA QUE PRETENDO
se presenta!
no soy la quien
dice ser;
no soy por casualidad
escritora,
no soy un ser humano,
no soy quien critica,
no soy remontando barriletes,
no soy, no llego,
soy solo un yuyito
que crecio en el
parque,
y permanezco
porque soy
un pastizal,
lleno de florecitas
azuladas,engañosas,
pueriles, a quien
nadie pondria en su florero!
lidia-la escriba
www.deloquenosehabla.blogspot.com
Tu todo y tu nada
Quiero ser tu todo,
Pero solo soy un poco,
Un poco de esa brisa que refresca tu calor
Y la gota que moja tu piel
La luz de una vela que alumbra tus ojos
La mano que corto te acaricia
Soy un poco de tu todo
Soy todo un poco, menos un compromiso.
Si, tu vida es compromiso
y no soy parte de eso.
Con el mundo, el trabajo, con la hora, con el tiempo
Con ese sagrado momento, al que no puedes faltar,
En el cual tu pensamiento pertenece a ese mundo
y tu palabra también.
Yo quedo en la zona oscura, la que nadie conoce
Donde solo respiro y vivo
Esperando por tu amor,
Por tu besos, tus abrazos,
Que con mucha regulación
Me das en cuentagotas.
Estoy en el mundo oculto
Donde el frio es frio, y el calor calor,
Donde en mis desvaríos, me paso a tu mundo
Pretendiendo hilvanar mi vida en la tuya
Sin nudos que atar
Pero ya tus nudos existen y no los quieres soltar
Es tu zona segura,
En la que yo no debo estar,
Despierto, me retraigo, y vuelvo sobre mi andar
Ese andar atrevido que a veces quiere volar
Que quede claro mi gato, no me quiero atravesar
Entre tu mundo y tu vida,
Aunque sabes de Sobra que allí es donde quiero estar
También sabes de sobra que nunca me he de pasar
Déjame lamentarme, aceptar mi realidad
de no estar siempre en tu mente
como siempre quisiera estar
No sé si te amo tanto que cuenta no me puedo dar
Que te estoy dando mi vida, y nada me va a quedar
Cuando un día sin razón, como lo has hecho antes
Decidas dejarme atrás,
Quedara mi pecho vacio,
Y acaso lo puedo evitar?
Amarte y saber que muero
Cada dia que te vas, cada noche que me hablas
Con silencio sepulcral,
Estoy ciega, sorda y muda
Solo quiero ver, oír y hablar
Cuando conmigo estas
Y me olvido de todo, de mis viajes, de mi andar
De los lazos que te atan a ese mundo de alla,
Donde al final de todo,
Siempre regresarás...
Y yo aquí amando y muriendo
Seguiré hasta el final…
Desangrándome, lo se
pero asi he de quedar
colgando del hilo de la dura realidad
flotando atada
a mi amor de verdad.
SPECULUM-LVI
30 marzo 2010
ENTRE MIS PECHOS,GUARDADOS
guardados,
queda la cicatriz del
recuerdo;
entre mis pechos
oculto,
el corazon con que vago;
la vida,esencial,en mis
presentaciones,
esta estampada,como
un galardon,ahi entre
mis pechos;
galardones,que
no son dones,
sino el premio
al esfuerzo y la
ensoñacion,
en varios lados;
hubo mas de un
estreno programado,
hubo muchos roles
interpretados,
hay una cuota especial
de añoranza,
un rincon sin mayores
propuestas,
en esta,hoy,mi existencia;
pero aquello que fui
sin duda alguna,
soy hoy lo que soy!
lidia-la escriba con sus memorias y dones
HTTP://WWW.DELOQUENOSEHABLA.BLOGSPOT.COM
Amanecías
Imagen de la red.
Amanecías sobre los ocres dorados del fin de la tarde. En el oriente de tu reino se izaba lánguida la bandera de ambar nacarado en un cielo sin mácula. Lentamente ascendías haciendote más y más grande hasta que decreciste para presidir la boveda celeste o el lugar donde viven los deseos.
El horizonte de cobalto te esperaba calmado en la bajamar y las aves de paso se bañaban con la luz de tu faro. Una nube de ceniza quiso regalarte su pañuelo blanco y atravesándola de parte a parte con tus dedos magos iluminaste su tul sobre el cielo raso.
La noche retrocedía a tu paso lento mientras las estrellas contenían su fulgor lejano en señal de respeto. Una a una las sombras abandonadas por el sol se vistieron de ti alargándose y dibujándose de nuevo.
Por eso no tardes, ilumina, entra en la alcoba y ponle luz a los sueños insomnes que me recorren. Sólo a ti te espero: colmada marea que crece en el cielo.
Por el lobo que camina.
29 marzo 2010
mi poesia
Yo no quiero ser palabra escrita,
ni verso abstracto que no habla
de emociones tangibles.
No quiero escribir al intelecto humano,
para que mis palabras las estudien
eruditos de corazones huecos.
Quiero que estén exentas de palabrería,
de forma, de metro y rima…
Que carezca de todo lo que el estudioso busca,
y se llene con todo lo que el desesperado anhela,
Que más da si es esticomitia o verso cabalgado,
si endecasílabo o pentasílabo,
si tiene aliteración, o carece de ella,
si rima libre, asonante o consonante,
que más da…
Escribo por que mi corazón lo desea,
y me lee quien desea llenar el suyo…
llenar su corazón de sueños y anhelos
no su mente de erudición…
de palabrería vacía… cómo la lista de la compra.
Mi poesía no es polipoesía,
tampoco es poesía sonora,
ni mucho menos versos vacíos…
Así que lector… si buscar analizar,
estudiar, la forma, la métrica…
el vocabulario jazzistico, pintoresco,
pasa de mi poesía, aquí no lo hallaras.
Si buscas una lágrima para tu alma,
buscas en mis mundo,
si buscas un sueño para amar…
busca en mis versos…
si buscas amor, desamor,
alegría, tristeza…
sigue leyendo a este hombre
que para nada se siente poeta.
Paco
29-03-10
podeis visitar mi blog en: http://versospaco.blogspot.com/
MI INFANCIA,ESA UNICA
de lajas amarillas,
perdidas entre el
humo saliente
de la estufa;
un banco de carpintero,
verde como la luna,
donde sentaba
mi pequeño cuerpo,
muy delgado;
a mi no se ma hablaba;
a mi se me exigia,
en ese enorme salon
donde en diagonal cruzaba,
las veces requeridas,
a repetir los saltos,
en un adaggio continuo,
y el piano marcaba
los compases,y las palmas
de aquella profesora
inglesa,que habia sido
estrella;
repetir,repetir,pasos,
posiciones,media punta,
erguida,
y el pelo atado atras,
en un rodete bajo,
asi,por muchos dias,
y horas de mi infancia,
aprendi a sostenerme
en una sola pierna,
sin caerme,
y al fin la primera funcion,
en ese teatro Argentino,
en rojo y en dorado,
con el telon pesado
y el murmullo de la gente,
el corazon a mil,
adrenalina,que le llaman
hoy,vedetongas,que jamas
entendieron,ni hicieron
una quinta posicion,
y el personaje bordado
y aprehendido,de gitanilla,
con texto:"el señor quiere saber de que se trata"
fuerte y claro,para llegar
al ultimo rincon,
del patio de plateas...
mi infancia!
lidia-la escriba
http://www.deloquenosehabla.blogspot.com
abrazo
Frente a frente, al fin.
Nos miramos y nos reconocemos,
y silenciosos al acercarnos
abrimos nuestros brazos,
mostramos nuestras almas
que se funden silenciosas.
Abrazo tu cuerpo, abrazas el mío
apoyo mi cabeza en tu hombro
huelo tu ser,
apoyas tu cabeza en mi hombro
hueles mi ser.
Apretamos nuestras almas
que intentan fundirse más allá
de los cuerpos que nos visten.
Nos miramos a los ojos,
y volvemos a fundirnos en el abrazo,
apretando nuestras almas,
llorando lágrimas de júbilo,
besándonos…
nos apartamos…
y hablamos de todo aquello
que día a día siempre soñamos.
A la despedida…
otro abrazo donde las almas
de nuevo se vuelven a juntar
y lloramos… por la duda
¿Cuándo de nuevo…
nos volveremos a encontrar?
Paco
28-03-10
28 marzo 2010
TEMA CONVOCATORIA
Poetinetic@hotmail.com ACA DEBEN PREGUNTAR TODO,LO QUE QUIERAN SABER,SOLO SE QUE LLEGA MATERIAL POR MAIL,POR CORREO DE VOZ Y DEMAS
SALUDOS
PROSAS ERRADAS Y OTROS VERSOS
que se llama a sosiego,
una pequeña imágen nos cerca
día a día,para charlar
un diálogo en silencio.
Descubriremos juntos, armonías,sonoras carcajadas,sin diente ni matracas,que quedarán estampadas en el horizonte perfecto, de la vida.Me desharé de toda la poesía en ese instante, y brotará desnuda ante la mirada sombrosa, de que quien, el asombro será el pan de cada día;
una lágrima,doloroso pedazo
del tiempo no vivido,
puede ser la imágen,que llegue
hasta los seres vivos;
pero deshechos,tal vez,por
la alegría,nos entreguemos
muy quedo,a ver lo que nace;
Es difícil postrarse ante la vida!.Es mejor correr al lado de ella,para llegar cansado a la
última espera.Te reconozco un poco mas viejo y sedentario en este día.Me reconozco un poco mas vieja en las mañanas.Pero no es esa vejez que deja de luchar y muere pasiva.
es la vejez del día,
amanece despacio a la mañana
y se muere en silencio
por la noche;
quisiera ser mas clara
y positiva:regalarte un paisaje,
un momento de algo tibio,
una poesía...
pero no tengo palabras,
sino un llanto que brota
del fonde de mi entraña.
Tal vez una difícil tristeza, que no es mía,sino fruto del grito que gira en nuestras vidas.
Juan Tierra,llegamos
a destino;
una barca repleta de esperanzas
nos guía;un solazo
grandote,como el cielo,
se oscurece despacio entre
la vida;juan,queremos lo mejor,
que hayamos logrado,
para dejarlo prendido en otra vida!
Es todo mi regalo.Esto fue, quiso ser,un diálogo en silencio.Un nueva forma de dar vida!
lidia-la escriba sacado de uno de los tres libros publicados
AclarandoAA
No se si podre escribir durante mis vacaciones, pero antes de cerrar mis dos maletas que explotan porque estan llenas de encargos debo hacer algo que hace rato me dictan las ganas, agradecer todos los comentarios, esas presencias sin rostro, que aparecen en mis Blogs. Siempre busco razones y explicaciones a mis impulsos y la necesidad que tengo de escribir, todavia no entiendo si es acaso que cuando lo hago me siento como la amante enamorada que se pone linda y perfumada para seducir, amar y ser amada, si al hacerlo estoy reemplazando las ilusiones de mi juventud, vivir fuera de Lima ha sido vivir muchas veces en soledad, abrigada de nostalgias y recuerdos, me hubiera gustado dejar Lima para irme a Paris, a Buenos Aires, a Madrid, pero me quedé aquí hasta que un dia decidi que tenia que encontrar motivos, prestestos, justificaciones, para viajar cada cuatro o cinco meses, si, escribir libros, publicarlos en Lima.
Con el paso del tiempo me di cuenta que uno no elige su vida, uno es prisionero del acontecer diario a lo largo de nuestras vidas, de las situaciones que se van develando, algunas como parte de la rutina diaria, el drama y la comedia, las crisis laborales, familiares y populares, los problemas del mundo, y entonces algunos como todos nosotros los que somos escritores-lectores en estos BLOGS sentimos la necesidad imperiosa de expresar todo lo que llevamos por dentro, nuestro flujo sanguineo quemando, cataratas furiosas, lagos, noches estrelladas, necesitamos pintar con palabras, bailar con palabras, estirarnos, arrodillarnos, orar, respirar profunda y largamente.
Walser decía, me pueden hacer cualquier cosa, encerrar, aislar, pero siempre tendré mi imaginación.
A mi me gusta hablar (hay mucha gente que piensa que hablo mucho, no lo puedo evitar). Si me gusta hablar pero de vez en cuando me gusta oir y me quedo callada, sobre todo cuando encuentro personas que tienen que decir y alzan sus voces. Por ejemplo ayer conoci gracias a que se tropezo con mi blog y me dejo su comentario a un talentoso peruano de un cuarto de siglo, si un jovencito muy inteligente y culto a sus 25, se llama el Basurero Usurero y cuando pase a visitarlo por primera vez me encontre leyendo todas sus entradas para quedarme impresionada, entretenida, callada, sorprendida y admirada porque escribe sin pelos en la lengua y te suelta palabrotas pero no le queda mal, es crudo, es real, y aunque habla de basura es como todo relativo. Necesito gente como ellos, tengo a mis amigos literarios a quienes no conozco pero que son parte de mi vida, al Gran Lobo Gris en Espana, a Lidia la escriba en Buenos Aires, Danilo Gatti, Kramen, muchos de la Gaceta de Medianoche y de otros rincones, todos escritores naturales, talentosos, artistas. De todos aprendo mucho y en todos encuentro respuestas y refugio, muchas veces al leerlos sonrio y otras lloro.
Me voy para Lima buscando la calidez de una voz, los gestos de rostros amados, se que volver a abrazar a mi tia Aurelia me conmueve, y que cuando me diga que me quiere mucho y que tengo un cutis de porcelana mis labios temblaran emocionados, y cuando la hija de mi mejor amiga me diga "tia quiero ayudarte a desarmar maletas" un cosquilleo recorrera mi cuerpo de punta a punta anticipando la sorpresa de su futura alegria, sus brincos y sus abrazos.
Debo terminar con este texto que como todo lo mio es desordenado, no quisiera sentirme pretenciosa ni hincharme como un pavo real, pero nosotros los artistas, porque aunque hay muchos que no quieran aceptarlo, soy artista y escritora, y como tal necesito ordenar el mundo exterior y no dejarme arrastrar por él, no en vano he tenido que llegar hasta esta parte del camino para darme cuenta de muchas cosas, de entender muchas otras. Al escribir en soledad, puedo dejar fluir lo que llevo por dentro, siempre sufriendo el no tener cerca a mis seres queridos, siento y sufro la falta de muchas personas en mi vida, de esos otros que hacen que escribir tenga algún sentido, todos cobran vida, todos me visitan .
Y aunque vivo en los Estados Unidos desde 1978 sigo sintiendo que parte de mi se quedo en Miraflores, en alguna esquina entre Larco y Las Acacias, entre la Avenida 28de Julio, Benavides o Alcanfores, y en pocas horas de nuevo en Lima. En cuerpo y alma. Y cuando en Miraflores me diré y "por qué" y por qué no está mi mamá, mi esposo, mis hijos, mis hermanos, mis amigos, los ausentes, todos aquí para abrazarlos, seguiré teniendo la caprichosa idea de seguir escribiendo... siempre escribiendo, buscando comentarios, pupilas que se estacionen en mi casa, en los pedacitos de mi vida, o en los pedazotes de mi vida como el comentario del Basurero Usurero desde el Cerro San Cosme.
AclarandoAA
No se si podre escribir durante mis vacaciones, pero antes de cerrar mis dos maletas que explotan porque estan llenas de encargos debo hacer algo que hace rato me dictan las ganas, agradecer todos los comentarios, esas presencias sin rostro, que aparecen en mis Blogs. Siempre busco razones y explicaciones a mis impulsos y la necesidad que tengo de escribir, todavia no entiendo si es acaso que cuando lo hago me siento como la amante enamorada que se pone linda y perfumada para seducir, amar y ser amada, si al hacerlo estoy reemplazando las ilusiones de mi juventud, vivir fuera de Lima ha sido vivir muchas veces en soledad, abrigada de nostalgias y recuerdos, me hubiera gustado dejar Lima para irme a Paris, a Buenos Aires, a Madrid, pero me quedé aquí hasta que un dia decidi que tenia que encontrar motivos, prestestos, justificaciones, para viajar cada cuatro o cinco meses, si, escribir libros, publicarlos en Lima.
Con el paso del tiempo me di cuenta que uno no elige su vida, uno es prisionero del acontecer diario a lo largo de nuestras vidas, de las situaciones que se van develando, algunas como parte de la rutina diaria, el drama y la comedia, las crisis laborales, familiares y populares, los problemas del mundo, y entonces algunos como todos nosotros los que somos escritores-lectores en estos BLOGS sentimos la necesidad imperiosa de expresar todo lo que llevamos por dentro, nuestro flujo sanguineo quemando, cataratas furiosas, lagos, noches estrelladas, necesitamos pintar con palabras, bailar con palabras, estirarnos, arrodillarnos, orar, respirar profunda y largamente.
Walser decía, me pueden hacer cualquier cosa, encerrar, aislar, pero siempre tendré mi imaginación.
A mi me gusta hablar (hay mucha gente que piensa que hablo mucho, no lo puedo evitar). Si me gusta hablar pero de vez en cuando me gusta oir y me quedo callada, sobre todo cuando encuentro personas que tienen que decir y alzan sus voces. Por ejemplo ayer conoci gracias a que se tropezo con mi blog y me dejo su comentario a un talentoso peruano de un cuarto de siglo, si un jovencito muy inteligente y culto a sus 25, se llama el Basurero Usurero y cuando pase a visitarlo por primera vez me encontre leyendo todas sus entradas para quedarme impresionada, entretenida, callada, sorprendida y admirada porque escribe sin pelos en la lengua y te suelta palabrotas pero no le queda mal, es crudo, es real, y aunque habla de basura es como todo relativo. Necesito gente como ellos, tengo a mis amigos literarios a quienes no conozco pero que son parte de mi vida, al Gran Lobo Gris en Espana, a Lidia la escriba en Buenos Aires, Danilo Gatti, Kramen, muchos de la Gaceta de Medianoche y de otros rincones, todos escritores naturales, talentosos, artistas. De todos aprendo mucho y en todos encuentro respuestas y refugio, muchas veces al leerlos sonrio y otras lloro.
Me voy para Lima buscando la calidez de una voz, los gestos de rostros amados, se que volver a abrazar a mi tia Aurelia me conmueve, y que cuando me diga que me quiere mucho y que tengo un cutis de porcelana mis labios temblaran emocionados, y cuando la hija de mi mejor amiga me diga "tia quiero ayudarte a desarmar maletas" un cosquilleo recorrera mi cuerpo de punta a punta anticipando la sorpresa de su futura alegria, sus brincos y sus abrazos.
Debo terminar con este texto que como todo lo mio es desordenado, no quisiera sentirme pretenciosa ni hincharme como un pavo real, pero nosotros los artistas, porque aunque hay muchos que no quieran aceptarlo, soy artista y escritora, y como tal necesito ordenar el mundo exterior y no dejarme arrastrar por él, no en vano he tenido que llegar hasta esta parte del camino para darme cuenta de muchas cosas, de entender muchas otras. Al escribir en soledad, puedo dejar fluir lo que llevo por dentro, siempre sufriendo el no tener cerca a mis seres queridos, siento y sufro la falta de muchas personas en mi vida, de esos otros que hacen que escribir tenga algún sentido, todos cobran vida, todos me visitan .
Y aunque vivo en los Estados Unidos desde 1978 sigo sintiendo que parte de mi se quedo en Miraflores, en alguna esquina entre Larco y Las Acacias, entre la Avenida 28de Julio, Benavides o Alcanfores, y en pocas horas de nuevo en Lima. En cuerpo y alma. Y cuando en Miraflores me diré y "por qué" y por qué no está mi mamá, mi esposo, mis hijos, mis hermanos, mis amigos, los ausentes, todos aquí para abrazarlos, seguiré teniendo la caprichosa idea de seguir escribiendo... siempre escribiendo, buscando comentarios, pupilas que se estacionen en mi casa, en los pedacitos de mi vida, o en los pedazotes de mi vida como el comentario del Basurero Usurero desde el Cerro San Cosme.
27 marzo 2010
JAMAS SABRE NADA
encerrada,
en mis propias
palabras desatadas;
en vasos de cristal,
mas bien oscuros,
obtusa, descreida y pensando;
sera verdad
lo que percibo?
no se,a mi no me lo han dicho!
canta,canta,pajaro silencioso
de mi alma,
canta una dulce
tonada en mis oidos,
dejare de contemplar
algunos horizontes
vagos,
producidos por
la necedad, de otros mas
necios, ya que parece
que esta plagado,este
universo,de necedad, y pronto
aparece la imperiosa
justicia,de los credos,
que son regalos,
para explicar todo,
por la fe,
esa cuestion interna
que algunos llevan
en bolsillos vacios
de papel y caridad!
lidia-la escriba
Camas de hospital
Idea: Danilo Gatti - http://www.unfrioyrotoaleluya.blogspot.com
Dibujo: Diego Schrayer - http://www.noveoarte.blogspot.com/
{ Pongamos estos jóvenes corazones a latir!
¡Rápido! ¡Rápido! }
Pasión, virtud olvidada (wondering spirits)
Desde la época de los Griegos hasta nuestros días se han resaltado varias virtudes como necesarias y destacadas en el hombre. Una de ellas, es la pasión.
Últimamente en el mercado de las virtudes, la pasión ha caído en desgracia y frente a ella se erigen imponentes el éxito, la ambición o el virtuosismo.
El genial escritor y sociólogo argentino, José Ingenieros (1877-1925) escribía en un capitulo de su libro “El Hombre Mediocre”, titulado “La emoción del ideal”:
“Cuando pones la proa visionaria hacia una estrella y tiendes el ala
hacia tal excelsitud inasible, afanoso de perfección y rebelde a la
mediocridad, llevas en ti el resorte misterioso de un ideal”.
Resaltando así, el objetivo, el ideal por sobre el resultado de la búsqueda y por sobre la realización del mismo.
El filosofo francés René Descartes por su parte, postulaba en “Las pasiones del alma” (1649, también conocido como “Tratado de las pasiones”) que:
“Es el único modo de la sensibilidad que se presenta como una invitación, a la cual la voluntad debe imperativamente responder. La pasión es entonces una percepción, pero no es una idea.”
Claro que las pasiones también han sido llevadas al extremo del fundamentalismo, la irracionalidad y (lo que es peor) de la estupidez: "Las pasiones son como los vientos, que son necesarios para dar movimiento a todo, aunque a menudo sean causa de huracanes" reza una frase anónima que hace mucho viene resonando en distintos ámbitos.
El filosofo y teólogo, Santo Tomas de Aquino, explica en uno de sus primeros ensayos sobre las virtudes que:
“La pasión es un movimiento del apetito sensitivo. Las pasiones, por sí mismas, no son buenas ni malas, pues el bien y el mal del hombre se toma de la conformidad con la razón, y de ahí que las pasiones, en sí mismas consideradas, puedan ser buenas o ser malas, según que se conformen o no con la razón. El movimiento de pasión, en cuanto pasión, tiene su principio en el apetito mismo, y su término en la razón, a cuya conformidad tiende el apetito.”
Reafirmemos entonces la pasión como motor individual y colectivo de realización y libertad, de felicidad y raciocinio. Por sobre todo.”
Es entonces pertinente, en tiempos de inmediatez resultadista, de precios por sobre valores, reflotar la virtud de la pasión, de la realización del ser humano por sobre todo lo demás que nos distrae.
Danilo Gatti
http://www.unfrioyrotoaleluya.blogspot.com
ultimo poema
Se ahoga mi pluma en su tintero,
la cuartilla llora olvidada,
y yo… bebo otra copa de vino
donde la nostalgia de tus besos ahogo.
Las palabras vacilantes caen
llenado de dolor el blanco papel,
manchas de tinta que escriben tu nombre,
las tacho, he intento olvidarte.
El vino llena mis venas,
agrio, tempestuoso, te clamo borracho.
Con garabatos te dibujo en el papel
mientas la copa besa mis labios.
Ebrio te acario en el papel,
soñando y reverberando el tacto,
las lujurias escritas con ardientes pasiones
sobre tu cálida piel desnuda.
Bebo, y ahogo la pluma infame
que de nuevo trae tu cuerpo a mí hoy,
llenando de turbación mí deseo
que en versos profanados al olvido canto.
Ya serán mis últimos poemas,
pues junto a tu retrato de garabatos,
yace vacía la copa de vino y a su lado,
amartillada una pistola callada.
Paco
26-03-10
AQP
En un lecho insomne y ocioso
El fuego entraña se oculta
Pobre ser se pregunta ¿Cómo salgo del coma?
Como aquel pueblo verde y blanco
Aquella comarca caudillo, aldea fusil
Arañazo en el desierto
Sangrante rio que vida difícil riega
Hasta hoy la lucha no termina
Pero la vida herida y triunfante se eleva en una cima
Cima con corazón de fuego
Entraña candente desde el centro de la madre tierra
Madre tierra que dio a estos sus hijos solamente coraje y fuerza
Los obligo a arañar para poder beber
A esperar y cultivar para poder comer
A gritar y morir para poder recibir
Marchar contra el tirano, luchar con palos y piedras
Y cuando se acaban las piedras
Del barro nacen sus armas
Como de barro y lava están hechas sus vidas
El corazón les quema en el interior
Por que cuando se nace bajo un volcán
O también se crece en su sombra y corazón
Un fuego te quema el pecho
Como tectónica fuerza incontrolable
Que a pesar de estar dormido se libera
Quemando y regenerando a su paso
Moldeando y transformando la dura naturaleza
Levántate explosivo, vive y muere por dar vida
Que esa es la única razón por la cual la madre tierra
Parió en una estepa castigada por el sol
Un rio, un hombre con alma de volcán
Una mujer con vientre de fuego
Y un valle crisol de alquimista
Que el polvo lo transforma en vida
Y el magma en cuna de sueños y rebeldía.
26 marzo 2010
SONATA, COMPUESTA,DE IDEAS,OPUS 12
repetida, en temas ya contados,a veces, no
http://www.deloquenosehabla.blogspot.com
El peligro de vivir
Una mueca nerviosa se dibujaba en mi boca, un sudor frio recorría mis manos, mi estomago me daba patadas y puntadas nerviosas a cada momento. Mi pecho, inflándose cada vez mas, parecía a punto de explotar. Mi corazón, a punto de salirse de su lugar.
Todo el puto día así, preso de toda esa tensión, preso de mi mismo.
Sabia que estaba a punto de equivocarme, a punto de cometer un gran error... Y aun así, lo hice.
Un criminal consciente a punto de cometer un crimen, que sabe no quedara impune.
Necesitaba sentir de nuevo esa adrenalina, ese riesgo...
Necesitaba sentirme vivo.
El dulce sabor de lo amargo.
Ambigua sensación.
Soy adicto a ella.
Adicto.
Danilo Gatti
http://www.unfrioyrotoaleluya.blogspot.com
25 marzo 2010
SONATINA COMPUESTA,OPUS 64,EN SOL SOSTENIDO MENOR
gota a gota.Se que un dia me ire lejos,donde? quiza donde comienza la vida...Existira ese punto de destino?,no se,solo me pregunto,y les pregunto
a que venimos a este mundo,
a cumplir una mision?
es un castigo prematuro?
como caen lo higos de su planta?
por todos los pecados,
de los antepasados?
como nacen los niños
sin esperanza?;
la vida,la belleza,el amor,
que de un solo tajo y sin piedad,
perdemos,sabemos que vamos
a paso lento,hacia el fin
de los días, en medio de los horrores mundanos,
de las luchas,de los enfermos de la guerra,
la eterna ilusion de una mejor vida,?
yuo vivo,yo soy,y gozo
de los pequeños ejemplares
de los dias:
nace una rosa,cae el rocio,la lluvia,
el viento,y el sol,las nubes con pinceles distintos,
el trueno con sonidos bajos,en do,
la TIERRA,madre,con su cantico eterno
y sin tiempo;gracias por estos
mis ojos volando,
por el llanto y la risa,
las dos monedas,las dos canastas,
las dos caras, en un escenario
compuesto,por el angel perturbado
y la mas alegre risa,
sin espanto!
lidia-la escriba
SONATINA PERPETUA OPUS 45
fue destinada al dolor;
su tromento no tiene fin,
porque el dolor
se renueva,
el insomnio sigue
sus pasos con su
sombra de llaga
y de cansancio,
y aun en las noches
mas tranquilas,
su sueño mas profundo
es aniquilado
por el mas insignificante
de los ruidos, cegandola tanto
que avanza hacia el
peligro de la llama,
de la herida o de la fuerza
donde anida la muerte;
y en el desamparo
de sus fuerzas,se siente
pobre en medio de la opulencia,
madre del mundo,perdona
a tus hijos,
que cuando no te tienen,
te prodigan con su pensamiento,
los tardios cuidados,
que te negaron en la vida;
siente mis lágrimas,
como las de todos nosotros,
quemantes,que surcan mi cara
y dejan huellas imborrables;
siente mi arrepentimiento
y mi union a ti en el tiempo,
perdona y comprende...
he despertado,sabes,de mi
letargo emprolijado!
lidia-la escriba