30 diciembre 2010
Noche vieja
En todos, un unitario sentimiento de júbilo embriagaba a las personas, como si estas se hubieran vuelto locas simulaneamente.
Con aire resignado, acarició el lomo de su gato negro y haciendo oídos sordos a la algarabía del apartamento de al lado, comenzó a leer en voz baja:
<< Tienes razón, lobo estepario, mil veces razón, y, sin embargo, has de sucumbir. Para este mundo sencillo de hoy, cómodo y satisfecho con tan poco, eres tú demasiado exigente y hambriento; el mundo te rechaza, tienes para él una dimensión de mas. El que hoy quiera vivir y alegrarse de su vida, no ha de ser un hombre como tú ni como yo. El que en lugar de chinchín exija música, en lugar de placer alegría, en lugar de dinero alma, en vez de loca actividad verdadero trabajo, en vez de jugueteo pura pasión, para ése no es hogar este bonito mundo que padecemos...>> (H.Hesse)
Entonces levantándose despacio de la butaca se fue a la cama; Por la mañana muy temprano,él disfrutaría del silencio y la paz del nuevo año.
Por el lobo que camina deseándoles a ud. prosperidad y mejores lecturas.
23 diciembre 2010
NIÑO BONITO
Petracarpianes
¿Como es posible?
¿Como hacen las balas para elegir
a mujeres embarazadas
y aplastar los cartilaginosos
fetos?
¿Como hacen los niños
para distinguir el mal
entre tanta niebla
de pasta base?
¿Como harás tu
para reír egoísta
sabiendo que hoy
un alegre tumor
se despereza
para dejar huérfano
un alma inválida?
Cuida los tesoros
que solo se pueden cargar
en un puño
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21 diciembre 2010
ven noche
Ven noche, ven.
Tráeme el canto de las estrellas,
la brisa de un recuerdo.
Ven noche, ven.
Llévame nuevamente a la puerta
donde mora la memoria del sueño.
Ven,
evócame la luna que florecía
mientras al piano acompañaba
al pentagrama musicado…
y ella,
sonreía a la creación con sonora lujuria,
proclamándome sus te quieros.
Ven noche, ven.
Tráeme la luna, las estrellas,
la reverberación de la música que sonaba,
cuando el frenesí invadía el teclado,
y en mi alma sonaba la sinfonía
que sólo ella supo componer.
Romero de Buñol
21-12-12
18 diciembre 2010
PUES ENTONCES QUIEN LO TIENE?
ahí está la palabra,
en labios,
de muchos,
el grito
que guarda
en silencio,
xenofobia,
y ahí está
en las caras,
el grito en silencio,
que también se guarda,
xenofobia,
"todos a una fuenteovejuna señor";
a desalambrar,
a desalambrar, la tierra
de Pablo y José,
a incomunicar,
pidiendo de nuevo
seguridad;
"todos a una fuenteovejuna señor"!
lidia-la escriba okupa
http://www.deloquenosehabla.blogspot.com
17 diciembre 2010
VILLANCICO
15 diciembre 2010
SENTIRES
SENTIRES
- Podrás sentir el daño de sus puntas
- y el golpe ladino y violento;
- podrás perder tu sangre en la madera…
- Habrás de tapar con hiel el acceso
- de la fea lesión que te atormenta.
- Tratarás de rozar mis labios,
- pero, aunque los humedezcas, bello amor,
- siempre estás en mi alumbramiento.
- AMALIA LATEANO
12 diciembre 2010
APARTADO DE TÍ.
Cómo juegas con el pensamiento,
REQUIEM
yo,
que réquiem quiero;
tengo ese derecho,
provisto por la potestad
del sueño,
por la riqueza del
momento,
por la vida que he vivido;
réquiem mío,propio,
augusto,similar
al de cualquier
procer del momento,
a cualquier momento,
de la existencia
pura y fría,
cuando solo fui una estrella;
y paz es no esperar,
hundirse en la nada,
esa especie de burbuja sedimentada,
donde sucede todo,
donde aparece todo,
réquiem mío,lo
he
soñado,justamente
ahora, en la postal
que me muestra,
la vida por la ventana abierta,
y colorida;
quisiera que alguien
recitara un poema,
alegre, en compañía,
antes del réquiem,
un pedazo antes,
del paso final;
paso ,pasas,pasan,
en el silencio,
cada vez mas silenciosos,
esperando que les sacuda el polvo,
a los Antiguos,
a los que usan sus uñas,
filosas, para rascarse
el lomo,
descansando
en la paz, propio de ellos;
cuanto silencio,
impuesto por mis labios,
réquiem pretencioso,
réquiem in pace,
réquiem, casi perpetuo,
en el cada día,
en el cada cual,
en donde
se expresan,
libertarios,
radicales,
concepciones diferentes
de la vida,
en el
monasterio
que preside,
sin
duda
alguna,
siempre,
nuestra propia vida y
nuestro propio
réquiem
in pace!
siempre!
lidia-la escriba
11 diciembre 2010
Exposición-
Las noches son las mismas. Las personas ríen, los aplausos van y vienen, los flashes de las cámaras lastiman mis ojos. Todo es siempre como me lo imagino, todo es un putero en donde el más necesitado ofrece sus nalgas al macho alfa.
La necesidad de un escritor o un pintor es sobreestimada. Nuestro acto de crear cosas que para los que están a nuestro alrededor parecen locuras es bastante agotador, provoca hambre y sed, provoca desesperación, miedo y soledad.
Las risas vuelven, los amigos aparecen de repente y yo estoy aquí, sin nada. Me encuentro en este cuarto obscuro en donde el olor a cerveza llena todo el cuarto, estoy sin pensar en algo concreto, pero siento que tengo la necesidad de escribir mandando al carajo a todos esos hijos de puta que nos elogian pero al mismo tiempo nos dicen que todo lo que hacemos está bien y nos ruegan que ya no escribamos algo más.
“Está borracho” “Sí, mira, no sé cómo alguien como él pueda ser escritor” “Si, mira su ropa, playera negra y pasa desapercibido, se cree mucha verga”.
No tengo la culpa hermanos míos de tener una visión más concreta de lo que ustedes llaman vida, no tengo la culpa de ser un borracho, a mi me viene de familia. No tengo la culpa de no tener suerte con las mujeres, no tengo vida, lo mío es crear constantemente hasta volverme loco, no existe descanso para nosotros, nuestra muerte es el descanso, lo malo de esto es que como pintores o escritores valemos más muertos que vivos… nuestra muerte es ese impulso a nuestra carrera “Oh! si, un gran maestro, un gran maestro lo recuerdo, palabra”.
La muerte es bastante tediosa, como las exposiciones. La música, las personas que caminan a tu alrededor sin entender nada, solo están ahí porque realmente quieren aparecer en portadas de periódicos, quieren verse como grandes intelectuales que saben de pintura, saben de escritura, saben de libros, de música, de mujeres, de pezones firmes. El puteo seduce, atrapa y te consume. De repente estás ahí con un vaso de vino deseando que haya mucho más vino para ponerte estúpido y poder así soportar cómo las personas mueven el culo, para superar el hecho de ver a todos tomándose fotos con pinturas. Se abrazan, se besan, te dan la mano y tú ni siquiera sabes su nombre.
Lo único bueno de las exposiciones es la cerveza después de acto. Todos ríen, se dicen y se convencen de que todo salió perfectamente, yo solo escucho a un lado, aprendo más escuchando que hablando. “Si, perfecto maestro, perfecto”. Me causa risa y luego pena, mejor me quedo callado y no digo nada, entiendo que ellos tengan esa necesidad de querer simpatizar, quieren gustarle a la gente y recibir aplausos, quieren que sus nombres aparezcan en las portadas de periódico, quieren tener mujeres, quieren tener dinero, reputación, quieren que sus noches sean lúcidas, brillantes, quieren que sus noches ardan en llamas, quieren aparentar tener una risa perfecta. Todo es tan falso cuando lo vez desde lejos o te haces a un lado. Todo es tan vulgar, tan correcto, tan aburrido. Todo comienza con risas y termina con agradecimientos, como una mala borrachera, como una noche haciéndola de mala copa…
ana café
.el café caliente dura según ella, lo que los besos peregrinos.El café caliente dura según los labios míos, lo que un iceberg en morir
.el día es un tic-tac de cafeína
10 diciembre 2010
grita conmigo
Voy a desnudar mi verso
a eliminar los adjetivos,
y dejar solo el sustantivo y el verbo,
ofensivo, hiriente, provocativo.
Que como guadaña siegue el miedo
de quien ha de chillar y calla,
de quien llora un llanto humillado
y proclame un himno de igualdad.
Unos versos limpios y claros
para que quien los oiga no dude
y sepa cual es mi repulsa.
Unas palabras sencillas y comprensibles
por que así más entenderán mi voz
y cantaran conmigo lo que he de censurar.
Un grito que entre en la cueva mas inhumana,
que retumbe en la punta de cada fusil,
o estalle en la cara de quien te levantó la mano.
Grita conmigo,
vamos llenar de igualdad los corazones,
de hermosura la bondad del alma,
Grita conmigo,
Que riele la cordura
en la mente que gobiernan…
y nos regalen la fe en el mañana
donde no habrán fusiles, ni mentiras.
Grita conmigo,
canta estas verdades a los vientos,
y esperemos que florezcan…
si no en nuestras vidas…
si en todas esas magulladas
por la infame mentira del “soy más”
Romero de Buñol
09-12-10