28 julio 2011

"Los peces de St. Vincent" (un relato de 1.930 palabras)

Matthew era hijo del predicador más influyente de los últimos treinta años, de la Iglesia Presbiteriana de St. Vincent, en Glasgow. No en vano George, su padre, se consideraba sino el mejor, al menos uno de los presbiterianos evangélicos calvinistas más rectos de la antigua Iglesia Reformada de Escocia. Demasiado honor para un hijo único, que apenas crecía bajo la sombra paterna.

George extendió los brazos desde el púlpito de su iglesia, a pesar de que celebraba una misa vespertina y ordinaria. Lucía una casulla verde bordada con hilo de oro y, sobre los hombros, una estola del mismo color. Para George… todos los días eran domingo.

—No te preocupes, Matthew —anunció Dios, con una sonrisa que jamás ser humano hubiera contemplado—. Yo haré de ti un gran pescador…

Normalmente, y a pesar de que el presbítero era un gran orador, capaz de mantener la atención con unos ojos que amenazaban rayos si intuía la formación de un bostezo, Matthew se perdía en pensamientos más mundanos durante la homilía. En esta ocasión, George, sorprendió a su hijo inclinado en el respaldo del banco anterior, con la boca abierta y las pupilas contraídas… ¡Loado sea Dios, al fin había llegado a su corazón!

—…¡Sí¡—Se arrancó en un arrebato de pasión—. Lo primero que tenemos que saber es… hasta qué punto el orgullo nos ciega y nos hace odiosos a los ojos de Dios… y de los hombres. Segundo; debemos conocer de cuántas maneras atentamos contra la humildad. Y por último, no olvidar actitudes y pensamientos para corregir tan desagradable defecto.

—Un pescador de almas… —insistía Dios, ignorando la palabrería de su ministro—. Por cierto, ¿sabes manejar una caña?

—¿Qué?

Fue una respuesta automática, y dicha a media voz. Para ser una revelación divina no podía ser cierto lo que había escuchado.

—Digo —gritó George desde lo alto del púlpito— que no debemos olvidar que la práctica hace la perfección…

—¡Ja, ja, ja! —rió Dios, y nadie, aparentemente, parecía percibir la reverberación de su carcajada en la iglesia—. Ríete, hombre, ¿no ves que es una broma?

—Sí, claro…

—¿Acaso alguien —tronó el presbítero mirando a su hijo— puede argumentarnos lo contrario?

—Je… je… —rió Matthew, casi con desgana. Más que una risa parecía una burla.

—Habéis perdido el sentido del humor... —dijo Dios, tras lo cual chasqueó la lengua—. Habrá que hacer algo… ¡Ya sé! A ver, mueve la cintura como si tuvieras un “hula hop”.

—¿Así está bien, Señor?

Lo que el pastor y la congregación apreciaron fue a un joven tímido con las manos en la nuca, agitando indecorosamente las caderas.

—¡No! ¡No está bien! —rugió George enrojecido por la vergüenza.

Dios desapareció, provocando que Matthew cuestionara el significado de su presunta omnipresencia; excitando con su marcha un sentimiento de soledad existencial hasta entonces desconocida.

En la intimidad del despacho parroquial, el joven no tuvo dificultad en justificar su conducta al sacerdote. No sabía mentir, y además su credo recogía la creencia de que Dios había escogido a unos pocos mortales, de manera gratuita y generosa, porque estaban predestinados a ser hijos de Dios, incluso antes de la creación del mundo. Matthew no podía ser más que uno de ellos… El problema es que George no le daba el mismo crédito.

—¿Qué dios es ese que te hace bailar como una cabaretera para su deleite?

—Padre, nos estaba dando una lección de humildad… Nos está enseñando a reír de nosotros mismos.

—Jamás he sentido tanto bochorno como el que me has hecho pasar… Si Margaret se hubiera levantado de la tumba, de buena gana habría vuelto a ella…

No solía hablar de su madre, pero cuando lo hacía era para condicionar la respuesta de su hijo. Juego sucio, incluso para un ministro de Dios.

—…Ya hablaremos con más calma en casa. Prefiero ir solo, tengo mucho en lo que pensar.

Matthew prefirió caminar, respirar un poco de ese aire frío que baja de las tierras altas del norte, que tomar un autobús y llegar a un hogar vacío quince minutos después. Andando tenía al menos una hora para encontrar un poco de sentido a lo que había sucedido.

—¿Por qué Dios, por qué no iluminaste a mi padre en mi lugar? Yo nunca he sentido su fe, ni soy capaz de trabajar como él lo hace… ¿Qué puedo aportar yo, que soy el más insignificante de entre los mediocres?
Como señal, una farola perdió la luz cuando llegó a su encuentro. Una segunda, y hasta una tercera, quedaron ciegas a su paso. Matthew, con el pulso acelerado, ralentizó el paso.

Las dos primeras farolas volvieron a brillar cuando se había distanciado lo suficiente de ellas. Sabía que el azar dejaría de tener sentido, en el caso de que se apagara una cuarta… ¡Sabría que algo le acechaba! Pero quién, ¿Dios o el diablo? Matthew tragó saliva.

“Dios no suele responder entre sustos… Quizás soy el peón olvidado de la eterna batalla entre el bien y el mal, y si antes se me apareció Dios… tal vez se me aparezca ahora Satán. ¡A lo mejor soy más importante de lo que parece”.

La cuarta farola levantaba sus brazos en una intersección con otra calle un poco más comercial, con más transeúntes. De alguna manera, intuyó que de la masa emanaba el poder de disipar los temores irracionales de un individuo. Pero acaso, cuando estaba en la iglesia, ¿los feligreses impidieron la intervención divina, con su sola presencia?

A su derecha se abría un solar adoquinado, una plazoleta cerrada al tráfico rodado en cuyo epicentro se alzaba una pequeña fuente ornamental. Sus farolas anaranjaban los forjados de los balcones y unos peces que boqueaban en la superficie de la fuente.

Era una parada obligada, una acción casi mecánica, como la de santiguarse ante la simple contemplación de una cruz. Tal vez no podía ignorar la fuente porque había olvidado que cuando era pequeño su madre solía llevarle a esa placita, para que viera nadar a los peces de colores.

Hoy no se acercaría a las carpas doradas. Tenía que llegar a la cuarta farola. Su luz o su oscuridad representaban de una manera familiar una realidad que lo asustaba. “Las mentes sencillas necesitan de buenos referentes para comprender la realidad, de lo contrario, puede suceder que cuando se les indique una estrella se pregunten por el dedo que señala”, se decía Matthew.

Eran pensamientos que emergían en momentos de zozobra, palabras repetidas por un padre severo, o por el presbítero más influyente de la iglesia de St. Vincent, o por un padre presbítero severo e influyente; palabras marcadas a fuego para iluminar el camino correcto. Porque Matthew no tenía opción a equivocarse.
Matthew llegó al cruce, y casi con alivio la farola confirmó la respuesta a sus sospechas, pero no de la manera esperada. La luz parpadeó unos instantes antes de extinguirse…

—¿Esto es todo lo que sabes decir? —gritó Matthew mirando hacia el cielo—. ¿Farolas que se apagan?
Algún transeúnte cercano volvió la cabeza hacia el joven que regañaba al alumbrado público.

—¡Farolas que se apagan! ¡Farolas que se apagan! ¡Farolas que se apagan! —cantó un coro de negros vestidos con túnicas de raso naranja fosforito, cerca, muy cerca del joven. Destacaba una joven obesa, de rostro alegre, por su increíble voz.

—¡Ahh! —no pudo reprimir un estremecimiento que lo encogió hacia el suelo.

—¿Estás bien, hijo? — se interesó una amable ancianita. El coro detuvo el baile y las palmadas, permaneciendo en un expectante silencio—. Sería mejor protestar en el ayuntamiento, aunque tampoco es muy seguro de que te vayan a escuchar…

—Sí, gracias… Estoy bien… creo…

—¡Creo! ¡Creo! ¡Creo! ¡Creo! —gritaron los negros en una sola voz, agitando las palmas hacia el cielo.
Matthew petrificó el asombro en la cara.

—¿Pero es que no los ves? —gritó Matthew señalando al coro que se retorcía entre aleluyas.

—Los porros se fuman tu cerebro en cada calada, ¿sabes?… —rompió repentinamente la ancianita, y continuó su camino. Nunca había entendido bien a los jóvenes.

Cuando George llegó a casa, encontró a su hijo inquieto, sentado en la puerta de casa. “Buen chico, algo atontado… pero buen chico”. Parecía mostrar arrepentimiento, justo el bálsamo que su viejo corazón endurecido necesitaba. De haberlo encontrado fumando, con una cerveza en la mano mirando el televisor… le hubiera excomulgado, expulsado de su casa y de la parroquia.

—O sea, que ahora Dios se comunica a través de un coro Góspel… —resumió el presbítero, sentado en el rígido sofá capitoné de su salón.

Trataba de no ser cínico, pero las circunstancias no ayudaban demasiado… ¡La palabra de Dios a través de un coro Góspel! A él precisamente, que pertenecía a la estirpe más antigua del calvinismo anglicano, aceptar de buen grado una revelación incongruente de un puñado de patanes americanos se le hacía, cuando menos, inoportuno.

George se lamentó en silencio, no dejaba de preguntarse en qué había fallado.

—Comunicarse… lo que se dice comunicarse… más bien no —corrigió el joven—. Dios parece querer que reflexione sobre determinadas palabras.

—Ese coro… ¿está ahora aquí, con nosotros?

Matthew miró a su izquierda, después a su padre, de nuevo a su izquierda… Empezó a sudar.
Veinte o treinta negros, hombres y mujeres de todas las edades, apretaban sus túnicas naranjas unas contra otras en el estrecho espacio del salón. No perdían detalle de la conversación, mirando alternativamente a uno y a otro… esperando la palabra que los hiciera saltar y palmotear con alegría.

—Sí… sí.

—¿Y qué dice ahora?

—Nada…

—¿Nada? Dios te ilumina en mi iglesia diciendo que te hará pescador de hombres… ¿y ahora se calla?

—¡Ahh! —se estremeció de nuevo Matthew.

—¿Qué, qué pasa? ¿Es Dios o el coro góspel?

—No, es mi pierna, que se me ha dormido…

George golpeó con un periódico el sofá, levantándose y dando por concluida la reunión.

—Espera papá… —retuvo suavemente con una mano—. Dice la señorita, la más… —infló los mofletes con timidez— que vayamos a la fuente de los peces. Esa que está cerca de St. Vincent. Que allí encontraremos la respuesta a todas las preguntas.

George concedió la última oportunidad, a pesar de que era tarde y que era poco amigo de las improvisaciones. Necesitaba creer en el milagro, más que por desmentir el hecho estadístico de que las apariciones y revelaciones divinas estaban claramente anticuadas, en desuso para la sociedad actual; era por la necesidad paternal de creer que su hijo estaba sano, que no era un desequilibrado más.

Subieron a un autobús que los dejaba enfrente de la fuente de los peces, sabiendo que dependiendo de lo que tardaran en encontrar las susodichas respuestas, tal vez tuvieran que regresar a pie… Un precio muy pequeño con respecto a lo que ganaban.

—Bueno —dijo George—, ya hemos llegado. Veamos esos peces de colores.

—Carpas, son carpas doradas.

Se sentaron en el borde de la fuente, escudriñando la superficie oscura del agua, tratando de sorprender los misterios del universo en las evoluciones erráticas de aquellos peces, que parecían pequeños fantasmas cuando se acercaban a la frontera de su mundo. Dos de ellos, los más grandes, permanecían estáticos frente a las personas que los observaban.

—¿Por qué nos observan tan fijamente?

—No lo sé, tal vez quieran saber algo de nosotros.

—Tal vez nos echen un poquito de pan…

—No te quepa duda, he tenido una revelación…

—¿Qué viste?

— Al ser más hermoso que pueda existir… ¡Le salía luz de entre las escamas!

—¿De verdad? ¡Cuenta, cuenta!


Fin (los caminos del señor son inescrutables… je, je, je)



¿Te gustó? En Te voy a contar un cuento encontrarás más relatos interesantes.

27 julio 2011

¿que es escribir?


¿Qué es escribir?
y…
¿Qué es poesía?

es vivir,
es condenar,
es cantar, llorar,
es hablar de la luna,
y hablar de las miserias.

Es mirar una flor,
y repudiar a quien hace llorar,
es mirar las estrellas
y ver unos dulces ojos,
soñar con ellos,
y soñar que ninguno más
volverá a derramar lágrimas
por dolor,
por injusticia,
por desesperación.

Es utopía,
es realidad,
es sueño y es anhelo,
pero yo escribo,
y quiero que la felicidad
inunde corazones,
que vean desde el dolor
que lo siento con ellos…
que mis escrito lo recogen,
que mis poemas…
hablan de sufrires,
y de amor universal…

Es la puerta de la cárcel
que permanece abierta,
para que las ideas entren
y las ideas salgan…
vuelen y contagien
con la droga maligna del pensar…

Esto es escribir
esto es poesía…

Romero de Buñol
27-07-11

26 julio 2011

Armadura de Dios - Efesios 6,13-18

23 julio 2011

la casa



El polvo barniza
los cuadros clavados
en la olvidada pared.

Perfume a viejo,
raído, ajado…
acompaña a las
imágenes encristaladas.

En otra pared,
donde el blanco
ya es amarillo,
donde las cortinas
ya son jirones,
muere un reloj
que paró su caminar
a la hora que todo termina,
que todo comienza…

Sobre la mesa,
una nota…
cubierta de polvo
y la tinta borrada
por lo años…
que olvidaron
lo que allí se escribió.

Yo sé lo que decía,
y sé de las lágrimas
que llenaron pantanos…
y cerraron la casa
que duerme al lado
de los cipreses…

Romero de Buñol
23-07-2011

21 julio 2011

20 julio 2011

desesperanza


Estoy más que arto
de navegar este barco,
de bogar y bogar…
sin que el se apiade de mi.

Cada día las olas
de este bravío mar
se hacen más escabrosas,
mi barco zozobra…
mi ser se resiente…

Hundo el ancla…
y el oleaje me zarandea
a su libre albedrío…
para arrancarla y seguir
navegando solitario.

No hay puerto,
ni tierra firme
donde encontrar
una taberna…
donde encontrar
una botella de ron
o cualquier licor
que ahogue el desespero.

Nuevamente este día
amaneció el mar en calma
para tornarse desesperante
y llevar esta nave marinera
a los arrecifes…
eso que nacen
en la duda misteriosa…
que nunca se sabe
tras que ola aparecerá.

Romero de Buñol
20-07-11

Agoniamania

Creatividad congelada
busco rastros de existencia en los frios rincones de tu ausencia
Invento fanstasmas que quiten agonias
escalo muros inexistentes para volver a ver la luz del dia
Revivo recuerdos profundos
te pido a gritos, por las noches y el mediodia
Mis ojos entreabiertos no ven otra cosa que lamentos
malditos sentiemientos que no se borran ni con fuego ni con vida
Reino divido, mundo olvidado
no hay paz arriba, solo engaños de antaño
Destierro definitivo, camino cerrado
por falta de coraje me quede anclado en este pasaje
Vuelve, por favor, vuelve
enseñame el camino al paraiso
que todavia respiro y no es por mero compromiso

La agonía no es mas que un empujón al que todavía respira.

19 julio 2011

¿Piensas qué el mundo sería un lugar mejor si la especie humana no lo poblara? >_<

¿Piensas qué el mundo sería un lugar mejor si la especie humana no lo poblara? >_<

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18 julio 2011

UN MOMENTO,SOLO UN MOMENTO


[Valid Atom 1.0]
Somos un momento
Somos sonrisa en la mañana
Y a  veces
En el café,
la confidencia,
El amor.
Quizás una esperanza!
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17 julio 2011

envidia




¿Porqué me corroe la envidia
cuando paseas por la plaza
y él de la mano te lleva orgulloso?
¿Porqué se anida en mí la desazón
al pensar en sus manos acariciándote?
¿porqué muero si son sus besos
los que presiento vistiendo tu piel?

Ya no hay destino para mi sino
que agoniza en la lejanía de tus ojos,
y sin embargo tu perfume a amapola
inunda diariamente mi despertar.

Ya no puedo vivir en esta vida,
pues a cada acto mi suerte viene
a recordarme que en otros brazos
hallas tu felicidad…

Mendigo de un aliento
precipito mi condena…
y ya pronto pondré punto final
al tormento que inundó mi ser…

Pues… la plaza se queda pequeña,
y mis manos desean emborracharse
con las delicias de tu cuerpo…
y mi boca…
desea llenarse con las mieles
de tus besos.
En este mundo,
y no en el de los sueños
donde cada mañana te hago mía.

Romero de Buñol
17-070-2011

¿Qué es lo que te hace interesarte por una persona lo suficiente para querer salir con ella? ewe

¿Qué es lo que te hace interesarte por una persona lo suficiente para querer salir con ella? ewe

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16 julio 2011

SOBRE EL TEATRO





[Valid Atom 1.0]la metaforita,
se puede aplicar,al

teatro;

y que es el teatro?

está maduro,para los tres 

procesos,

o se transforma,

o muere!

habría que desenterrar,

los restos de Aristoteles,

recomponerlos,

y después a guillotina,

sobre un escenario,

renacentista,

evitando,como sea

la función de gala,

periodistas,críticos

e invitados especiales,

porque entonces

sería un acto social mas,

y un esfuerzo imaginativo

menos!

redundante,sin placer,

ni en los sentidos,

o en aquella,mirada,

del otro,

que acompaña,

a la fiera comparsa,

de actos,actores,

escenas, que

deberían comprenderse,
con mas facilidad

que nunca!

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15 julio 2011

LOS CADAVERES

[Valid Atom 1.0]LUZ!MÁS LUZ!
-GOETHE-



y es como si hubiera

querido llevarme,

a la historia,

a dar un paseo,

por los infirenos;

cuando la fruta

está madura,la

experiencia indica,dos caminos:

el natural y el químico;

natural es dejarla estar,

contemplar su curso

vegetativo,

entoces 

caerá putrefacta,

desde l,o humano,

se pod´ra decir,

hablar,de un proceso,

desaprovechado,inútil;

los defenbsores del consumo,

dirán,

que se trata de un proceso

imbecil;

la quimica,en cambio.

es arrancarla,

lavarla cuidadosamente,

y devorarla;

entonces,se producirá 

la transformaci´pon,

desde el aspecto negativo,

excremento y sangre,nueva,

el aporte positivo,

y desde lo humano,la fruta

habrá encontrado,

su sentido de ser;

una terce,y utopica posibilidad,

sería ignorar al arbol

y la fruta,pero,

pienso,que sería

un suicidio,un poco ingenuo,

a nivel humano,

aun cuando,acarrea,

el suicidio del consumo

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13 julio 2011

Si sólo nos separara un infinito de agua y sa




Si sólo nos separara
un infinito de agua y sal,
Si sólo nos separara
una eternidad de horas y minutos,
si tan sólo fuera en esta vida…
Cabalgaría en la grupa de lo imposible
y esta noche serias mía.
Volaría en cometas de sueño
y amanecería en tus brazos…
Devoraría los segundos
para llegar a tus labios…

Sí, si supiera que existes…
viajaría a ti…
moriría en tus brazos al nacer la luna,
y por cada estrella de esa noche
te confesaría mi amor…

Sólo si nos separara
un infinito de agua y sal…

Romero de Buñol
13-07-2011

11 julio 2011

Amor es...Por Dulce María Loynaz

Ilusiones Mágicas ...: Amor es...Por Dulce María Loynaz: "Hace unos días estuve buscando un poema que definiera el amor. Al no encontrar ninguno que me convenciera, escribí uno yo misma, mas no pued..."

NOCHE DE ESTRENO

[Valid Atom 1.0]corre el frío,
entre las rendijas,

del tablón,del barrio,

tiritando 

estamos,todos y

cada uno;

una sola pregunta,

y lloramos,

no fue buena la convivencia,

pero se hace necesaria,

en este estreno;

el ego, está,presente,

en todos acompañado por el miedo;

por la mirada,del otro,

por el posible,error, del otro;

sustentando,dentro de la cabeza,

párrafos,largos,interminables,

de BEKET,el autor,

que no estará presente;

café,vomitivo,tibio,

amargo,como el vinagre;

y el silencio,ruidoso,

del texto,en la cabeza;

que estoy haciendo acá?

quien me dio este rol?

no me acuerdo...como empezaba?;

y un dos tres,telón,

arriba, y adiós,al susto;

cuento con el compañero

y el, sabe,que cuenta conmigo!

fin.

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verso


¿Qué es un verso?
Es un proyectil,
un arma arrojadiza
que cargas de amor,
odio, violencia,
grito de rechazo,
canto armonioso.

Nacen igual,
y de la misma forma se lanzan,
se vierten como
como torrente de agua
en el blanco papel.

Luego…
llega el verso a su fin,
cuando el incauto lector
desliza su mirada por el poema
y le salpican como balas
las ideas encerradas en cada uno.

Él no sabe nada,
pero las ideas del poeta
le golpearon atronadoras
dejando un algo marcado…
sembrando una duda,
una idea por geminar…
una sombra.

Si algo consigue
es un verso,
da lo mismo si rima,
o cabalga entre otro.

Hoy quise que fuera de amor,
y se vistió de pasión,
ayer quise que fuera de protesta,
y nació rabioso,
mañana, talvez sea social
y lo adorne de colores raciales.

Romero de Buñol
11-07-11

10 julio 2011

PRECISO...

[Valid Atom 1.0]preciso, hablar,
sentada,en un bar, 

mirando tus ojos,

manteniéndome calma;

necesito preguntarte,

tantas cosas!

por que la ofensa,

sin haber ofendido?;

hay vidas,hay calles,hay historias,

reconversadas,mas de diez,

años...es muy largo,

el tiempo, que queda,

entre la pasión,y la ofensa;

ah si supieras,te comería,

despacio,como a la golosina mas dulce;

bebería,la pócima,

el elixir de miel,

tragaría sangre,de mi  sangre,

solo,solo,por hablar;

que infinito silencio,

existe,entre los dos,

y pensar que tu beso,

solo nuestros besos,

incendiaban, la piel , de la pasión,

porque la pasión,tiene piel,

y hablaremos,lo quiero,

es demasiado lejano,

aquél tiempo,

de los besos,incendiarios!

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09 julio 2011

HAZ UNA ESCALERA AL CIELO

[Valid Atom 1.0]tomate,el trabajo,
cuando mueras,
de hacer una escalera
al cielo;
no permitas,jamas,
que la haga otro;
tu,solo,puedes,hacerla,
cuando el 
ultimo suspiro ,no ha llegado;
terminales, somos,
unos mas pronto,
pues otros no;
no se si perdurar,
solo,perdurar,
sería una buena razón
para comenzar
tu escalera al cielo;
permanecer y transcurrir,
como un pájaro herido,
sería la in dignidad,
de tu ser,y de muchos otros;
haz tu escalera al cielo,
cuando tu fe,así lo dicte;
se breve,se sincero,por que
tu tienes,fe, en el cielo;
en tanto,estaré escribiendo,
desde el centro,
de la tierra,sin escaleras,
el panegírico,mas extenso,
de mi vida,la mía,la vida!

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http://www.deloquenosehabla.blogspot.com LOS INVITO A QUE PASEN POR MI BLOG,A ESCUCHAR LA VOZ DEL POETA SANTIAGO LIBERAL,EN UN POEMA MÍO GRACIAS

08 julio 2011

SENTIR, PRES CRIBIR,DES-CUBRIR

[Valid Atom 1.0]la lunas
pasadas,
lo verbos,
descriptos,
la ansiedad,forjada,
sentir!privilegio
de pocos;
o tal vez de todos?
ir contra la corriente,
sale caro,
la vida se estresa,
la piel se cae,
los pies ,ya no bailan,
los ojos audaces,
miran desde adentro,
hundete en ellos!
pasajero,si tu,
y dime si ha pres cripto,
la pena impuesta,
al salir caminando,
sobre el fuego;
la mar,verde,roja,amarilla,
se llevó,la eternidad,
terminal,finita,callada;
descubrir, cuanto cuesta,
esa verdad, disoluta,
esa extraña pisada,
contenida,en la musa,
la única inspiradora?;
cuantas hay,musas?
pregunto,como el Apocalipsis?
cuatro,diez,millones,
millones si, millones,
lo acabo de descubrir!
y el verbo, entonces, se hizo
carne, la carne, personas,
personas llenas de piel,
el maravilloso mundo,
sensorial, que rememora,
canta,cuenta,no olvida,
permanece, quieto,cuando sufre;
y cuando se libera,
descubre,que siente,
pre escribe,las dudas
y des-cubre,ligeros,

brillos, en la voces cantoras,

que tiene, hermanos,

la piel,la piel, la piel!

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07 julio 2011

DEJAD-ME

[Valid Atom 1.0]dejame!
sacrificaré ,

la vida,la muerte,

el escarnio;

dejame!

no necesito

de presencias ,

absurdas ,paralelas;

dejame!

incrustada,en las hierbas,

de mis cantos;

dejame!

para salir,para colmar,

de lunas,presagios,

una noche;

dejame!

encaminar mis 

sombras,al espacio;

dejame!

oír,ese grito,

no sagrado,perdido

en la sangre,de los

ríos,oscuros,

entre los mares marrones;

dejame!

transitar,entre tus,

risas,rincones,armonías;

dejame!

pernoctar,en este lecho,

silente,hambriento,

comprimido,

donde poder 

roer el amor;

dejame!

lo pido ,en el silencio,

para que mi voz,

llegue mucho mas alla´,

del mas acá;

dejame!

perfeccionar,

el amor,la lujuria,pasional;

dejame!

quererte,soltarte,cantarte;

dejame!

espacio,para recobrar,

la luz perdida,

perdido en el manso,

oscurecer,

de la vida

dejame!

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06 julio 2011

EL IMPOSIBLE REGALO

[Valid Atom 1.0]hay, regalos,
en esta y en otras vidas,
imposibles,de comprar;
valores obtusos,
preámbulos constitucionales,
rimas sin rima,
contar,cantar,bailar,
ese podría ser
un regalo posible;
las pequeñas cuestiones,
del existir,
es como un elixir,
de vieja data,
cuya información,
se ha perdido,
en los tiempos, de los tiempos;
habrá,tal vez,recurrir,
a la vieja guillotina,
así en vivo y en directo,
para solventar,
el lucro,cesante,
de la especie humana?;
quien tenga la respuesta,
a mi complejo regalo,
dejenla,acá,la pócima
y sus porciones,
para poder aplicar,
día a día,paso a paso,
en la real realidad!
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05 julio 2011

ESE ESPECIAL...

[Valid Atom 1.0]ese, que es único,
que te rodea,el cuerpo,

y rgocija,

en el espacio perenne,

del traslucir,

el apoyo;

nada especial,será,

pero común, es para todos;

le dicen a-brazo,

y si supieras,

cuanto necesito el tuyo,

para descomponer,mis

lágrimas,

en ríos,voluptuosos,
de sangre;

no tengo,salvo mi vida,

y el amor filial,

el único,

el del respeto,

el de esta familia,

chiquita,

pero es la mas bella

poesía,

que escribí,jamas

nunca,jamas,

en el valle,del reino,

del nunca jamás!

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http://www.deloquenosehabla.blogspot.com.