Toc, toc.

¿Está ya tan dormida la casa de los gatos,

que ya nadie habita en estos mundos?

Parece mentira cuando tiempo atrás

aquí se reunían silvestres y salvajes

junto a esos gatitos adorables

que tienen hasta sus camas.

¿Dónde están todos ellos?

lejos sin hacer ni un ruido

o siquiera murmullos

de lo que antaño fue el eco.

Que vuelvan los juglares

y las acróbatas de poesías varias

también los interpretes de prosas

sin olvidarnos a los soñadores.

Esos que aún despiertos

con las pupilas como platos

sepan maullar como los gatos

y escribir cien mil cuentos.

El vehículo a la luna.

Escribir me relaja, me sumerge en un placentero estado de duermevela al borde de un precipicio que es sueño profundo para un insomne. Yo que extermine un ejército de ovejas con suavizante y busque todas las obras pictóricas posibles para decorar el techo de mis habitaciones comenzando por rostros deformes en un gotelé. Necesito la tinta para vaciar si de alguna manera se puede, esos pensamientos inconexos que saltan alegres por la cabeza y si se puede darles vida y forma… dejándolos libres.

Puede que sea escritura automática… otros dirían que mecánica, algunos dirán que únicamente digo gilipolleces y divagaciones en todos los formatos que van desde el escueto y sintetizado verso o la más letárgica prosa que a su vez oscila entre la historieta y la argumentación de un ombligo danzante. La verdad es que simplemente escucho a la palabra como en los dictados que se hacían en el colegio de un libro de texto. Alguien narra y yo escribo. Al final hasta he descubierto que lo hago ya sin mirar las letras mirando la pantalla absorto en la magia, cada mano sabe a donde ir y como un ejercicio repetido durante un tiempo incontable. Los dedos conocen cada letra aunque estén desgastadas.

Sólo se equivocan cuando es el ordenador de un turista de otro país, o en otro lugar que no sea este. Suele pasar que cuando duermo ni siquiera sueño, olvide como se metía uno dentro, de lo calentito que estaba bien arropado y la facilidad que tenía de abrir esa puerta y entrar a ese mundo sin que me costase siquiera esfuerzo. Quizás entonces no sabía lo que ahora o no tenía tantas preocupaciones. Puede que no recuerde siquiera si sueño y me desconecte como un autómata que escupe tinta por las noches y vive la vida de día como el resto de los mortales. Pero la sensación de pesadez se gana gota a gota, como el que se duerme leyendo. Puede que sea la misma moneda vista desde ambas caras.

Igual que se abre un libro… lo mismo que se cierra una historia. Todo con sus puntos y su línea de destino. O puede que sin guión ni trama… tan sólo un folletín informativo, un libro de instrucciones o el prospecto de un medicamento. Son palabras latiendo en silencio esperando a que algunos de tus sentidos se decidan a observarlas.

O al contrario de lo normal de las cosas, sea yo quien de alguna manera nunca he sabido vaciar mis pensamientos de otra manera. Hay una posibilidad de que la frase más repetida hacia mi persona ha sido: un cállate o un silencio imperativo. Cabe no haya duda de la opción de que sea muy inquieto como muchos otros.

Pero a veces es cierto y tienes que oírlo para aceptarlo. O mismamente, cerrar los ojos y darte la vuelta como una croqueta para seguir durmiendo. Estas no son horas de seguir despierto me han dicho siempre. Eso tambien es cierto.

La vida en verso.

Siempre se termina

cualquier dictadura

que extinga la vida

y silencie la palabra.

Final para toda bruja

con un punto en boca

que acalle su historia

exiliándola a la nada.

De donde nunca jamás

tuvo que salir sin mas

ofreciendo sus migajas

cual oro en horas bajas.

Vuelve la sangre nueva

a gatear bajo esta luna

que como foco ilumina

cada noche a la familia.

Sigue lloviendo basura.

Porque aunque el cielo este azul debido al verano. Hay mujeres que sacuden el mantel por la ventana sin empatizar con el mundo, igual que un loro repite lo mismo sin importar el donde y es que su trabajo de ama de casa, es unitario y tan personal como firmar debajo de sus textos con la misma mierda, día tras día.

Recomencemos lo andado.

Ya es la hora en que los gatos vuelvan a rondar por su casa cuando caiga la medianoche. Regresad a vuestro hogar, porque con el tiempo únicamente se ha llenado de polvo que ha deslucido lo que aquí brillaba con sus pupilas alargadas. Cualquiera puede llamarse gato, pero quien publica a la luz del día no deja de ser otro animal disfrazado de felino... Los otros maúllan más por la noche y es cuando visten sus trajes pardos mezclados con toques oscuros. Sólo entonces es el momento en que las sombras inundan todos los caminos como si fuera un asfalto mullido por donde deambular tranquilos.

A Dios nunca le importó que aquí nos reuniéramos cuatro de nosotros… Nunca quiso nuestras preguntas, tampoco esperaba darnos ninguna respuesta, ni siquiera sembró semillas de duda razonable en nuestros pensamientos. Quien nos abrió las puertas del paraíso, no vivía en el cielo lejos de nuestros pasos. Andaba como nosotros, acariciando sus huellas con las almohadillas de sus pasos, afilando sus garras en las palabras de su hermano, viviendo en otras vidas sin usar las que quedaban en sus bolsillos. Lo que aquí se inició no fue una gaceta… y mucho menos un vertedero literario en el que tantos han decidido transformar.

Si… Sigo siendo uno de los primeros que vino buscando destellos de luz y quedo extasiado con el mar de estrellas que por las noches de entonces brillaban y jugaban a eclipsar constantemente los textos del anterior iluminado.

Pero ahora, miro y solo encuentro, desorden y caos… basura y más mierda de la que ningún pañal pueda guardar, esconder o camuflar. Y me niego a seguir guardando el silencio, soslayándolo y mordiéndome la lengua. Yo no soy una serpiente que repta… soy un digno gato orgulloso de ser conocer la historia de esta pagina. Y por ello, os insto a retomar el camino que se inicio aquel día con una maldita pregunta que reunió a todos los que pensaban que podríamos producir una legión de escritores y poetas.

Hermanas y hermanos gatunos, ahora es cuando debéis sublevaros y acabar con una dictadura autoimpuesta, porque nunca supimos decir no a nadie, porque era una pagina abierta al mestizaje de todos los estilos sin importar la procedencia ni donde habitaba cada uno.

Pero al igual que en Babel, Sodoma ó Gomorra… se ha perdido el norte y lo que andábamos buscado.

Tú, que publicas sin parar… llenando de gilipolleces dignas de una niña, pero con el cuerpo de una mujer que se vanagloria de que? De una fama ya pasada, aclara tus pensamientos y decide separar el trigo de la paja.

Esto no es una segunda página, donde poner lo que ya subes a la tuya. No es un lugar donde publicitar tu vida porque aquí hay más seguidores de los que puedas reunir en tu vida. Escoger es una sabiduría basada en el discernimiento y el saber estar. La prepotencia no tiene cabida en este lugar.

Pero la tuya no es mejor a la mía, cuando ni siquiera lees a los demás que publican. Para mi propia desgracia yo sigo venerando este sagrado lugar y leo todo lo que aquí brota espontáneamente y como no tengo el poder de eliminar el estiércol de este sitio. Directamente te insto, a elegir mejor tus versos y palabras.

La humildad se gana pensándose unos segundos que es digno y que es para esconder debajo de una piedra. Si quieres subir algo, que sea exclusivo para este lugar, si no llévalo a tu propio blog-casa y deja de condenarnos a extirparnos los ojos y ahuyentar a los que aquí llamaron hogar. Decídete… de una vez porque la paciencia se acaba.

Sino te ha quedado lo suficientemente claro, sigue buscando mis poemas y descubrirás que ya llevo tiempo anunciándote este texto. Lo que crees a partir de ahora, que sea especial y no tenga duplicidad. Porque si llenas de polución la nube, sólo recibirás lluvia ácida y corrosiva como premio a tus palabras.

Tú la llevas.

 

 

Por mucho más que
ella la escriba
toda mi mierda
todavía sigue
precipitándose
aún muy suave
por la cañería
de su vivienda.

Tira mucho de
esta cadena
si lo prefieres
porque la única
cosa valida
que requieres
vine después
de esta estrofa.

La reina de la basura.

Gracias por nada,
poner tendría
bajo tu lírica
tan estreñida

No es debido a algo en especial
ni siquiera por circunstancial
que cualquiera ya puede llamarse poeta…
y llenar de tinta páginas de libreta
sin la mínima necesidad de métrica ni rima.

Ya todo el mundo puede bajarse
los pantalones para acuclillarse
y plantar el mojón mas grande
que no creo que eso importe
por la estupidez de la gente
con sus sonrisas de paripé.

Abundan los “escritores”
cuyas faltas dejan miopes
a sus fervientes creyentes
que muchas de las veces
les alaban sus sandeces
sin poseer mayor interés
del que tengan los eres.

Puesto que por muy guapa
que se ponga Chita continua
siendo una simple puta mona
con sus fintas que no valen gran cosa
más que para matar árboles en la selva
rellenando su savia celulosa de mierda
en una imprenta que solo cobra no piensa
y así joder un poco más si cabe la belleza
de este planeta que algunos llaman tierra
y yo llamo vertedero de poemas basura
que sin pena ni gloria se acumula
con una foto mala y mensaje de cuña.

El caballo mutante.

Que vuelva de nuevo, a correr el caballo
a la tierra , que su antiguo pasado habitó
para marcarla, con huellas de su camino,
Hasta gastar la arena del suelo a su paso,
convirtiéndola en polvo de tanto trasiego.

Regrese el césped y el pasto reluciente,
viajar en libertad con el cielo su limite
y ninguna obligación más que superarse.
Sin poder desviar la mirada del horizonte
como cuando siquiera temías a la muerte.

Se pliegue el mundo igual que servilleta
arrugándose entre taburetes de una caseta.
Que cese el tiempo del final y siga la fiesta
hasta que los pies se fundan con la orquesta
sin que nadie perciba la verdad que les resta.

Y sean los verdes prados entre altas colinas
escenario donde comenzar a sembrar alegrías.
Olvidando tras la estela todas aquellas penas
que sesgaron los días de verano desde atrás
hasta detenerse en el escudo de las estrellas.

Secreto de agua.

Todo el mundo tiene un secreto, esa es la excusa que tienen la mayoría los mentirosos para camuflar la verdad, pero a su vez convierten a los reservados en autenticas tumbas que en algunos casos llegan a ser magníficos panteones. Durante lo que llevamos de existencia la naturaleza de las cosas que guardar para uno mismo en silencio han sido tan diversas, como perversiones, delitos, asuntos turbios y un largo y extenso abanico de sucesos que ocultar o mantener el privado. Ha habido sangre, sudor, dolor, gritos y un sinfín de historias maquilladas, patrañas inventadas y discursos practicados delante de los espejos del planeta.

El mío es más peligroso que ninguno de ellos, tan letal como una buena dosis de veneno del pez León de mar, o puede que supere a la propagación del mismísimo sida. La verdad es que es una carga, pero como todos los secretos importantes deben desvelarse muy cerca del oído y con un profundo susurro calido, que no deje tiempo a respirar en medio… igual que si te hablase la voz de una montaña que se yergue impetuosa sobre una llanura.

Lo único es que el mío es algo prohibido desde la antigüedad, un secreto que nunca debió ser escrito y si así hubiese pasado, debió ser destruido al hacerlo, pero el viento lo supo y lo transmitió durante generaciones alternas para que un don que nunca debió existir campe a sus anchas por la tierra.

En fin, es un arte maldito por la superstición y condenado erróneamente al canibalismo o incluso a la nigromancia digna de seres antinaturales. Aunque meramente no deja de ser un conocimiento… una simple teoría que sin la debida practica es como el plano de la bomba nuclear en manos de un chimpancé, un trasto inútil. Pero el viento tuvo la gran idea de contármelo a mi en una mañana fría de invierno y lo cortante de sus palabras me hirió en el cuello hasta que la humedad de la sangre me dio una fantástica idea.

Daría solución al daño de la marca reparando su efecto antes de que se produzca.

Y no era otra cosa que darle calidez a un gélido gesto como el hielo que es el acto de morder, mi mente lo suavizo tanto que el secreto se convirtió en una condena de experimentos y errores buscando la clave hasta encontrarla y no fue hasta intentarlo dentro de una ducha que supe lo que andaba buscado. Ella era mi musa y una ducha con mampara redonda el escenario.

La verdad es que no se como llegue ahí tan bien acompañado, o puede que si lo sepa, pero seguro que andará enredado por las patas de las sillas, o en alguna escalera… o olvidado en el suelo de un ascensor, como no voy a buscarlo ahí se queda y allí me tienes a mi y a ella en la reducida y calida pecera que era aquel sitio. Con el agua recorriendo nuestros cuerpos desnudos entrelazándose entre nuestras piernas mientras nos robaba el jabón para dejarnos como llegamos al mundo. Solos y desesperados por encontrar sentido a la vida.


Es cierto que lo estábamos encontrando cuando entre sus besos y los míos su cuello quedo desprotegido y mi boca perfilando su cara me condujo hasta el cuello. Hallándome yo en tales circunstancias no pude contener y preguntarle si deseaba conocer mi secreto.

Y fue cuando un si que rozaba lo lastimero mezclado con el gemido más lascivo, suscito que le revelase lo pedido… y situándome a la altura de su lóbulo izquierdo susurre mi condena a quemarropa y sin más protección que un tibio velo de agua que corría entre nuestros cuerpos.

El secreto de un buen mordisco reside en…

Y mientras besaba su suave y humedad piel succioné una porción que aprisione ligeramente con los dientes sujetando sin llegar a aprisionar, conteniendo sin lastimar mientras mi boca viajaba por su cuello sobre unos raíles que suavizaba mi lengua a su paso uniendo así el frió de mi colmillos con el vapor de mi lengua ardiente.

Lo demás ya se sabe… en una pecera sólo hay salida por arriba y no siempre funciona cuando el cristal o la pared de mármol esta mojada… una presa sana se debatiría en intentar huir exponiéndose a golpes y resbalones. Pero no a esa distancia, tan cerca sientes como su alma se evapora y el control de su cuerpo se vuelve líquido buscando escurrirse por las cañerías.

El truco esta en agarrarla abrazándola por debajo de los hombros… mientras sigues minando su voluntad en el recorrido de una hábil sanguijuela que sigue el sentido de la yugular mientras que su huésped se desangra lentamente fundiéndose con la nada mientras que su voluntad y su control se igualan a cero.

Entierro destierro.

Vuelven los sueños de nuevo

como aquellos recuerdos de

las mañanas de verano

de sonrisas y carreras

sin prisas porque el tiempo no

pasaba en el calendario

Se esfuma el estrés y la

agonía de llegar tarde

no existe el tiempo siquiera

se paro en el momento en que

también dejo de respirar

como se quita un vicio.

Sonrió como la primera

vez que lo hizo con conciencia

así como la última

y pesar de todo era igual

pues tan solo a flor de piel ya

se notan algunas cosas.

El frío queda de vestigio

de todo invierno vivido

que en tu lecho se instauró

como otro marmóreo suelo

donde reposar helado

del vientre oscuro del cielo.

Realidad plausible.

Del oro al bronce hay un suspiro

de lo perfecto a lo que no, nada

solo un conjunto de intentonas

que se pudren entre las esquinas

de una conciencia estancada y

seguramente tan inerte cual sal.

Asaltar como los piratas sin navío

o como ladrones con jeringuilla

sin usar, solo un fraude con sonrisa

su alevosía y toda clandestinidad

sin la búsqueda de mejorar en el arte

que no sea vomitar sin parar ni pensar.

Lo que fue ya no lo es, ya no queda

ni magia, ni belleza, ni humildad

se ha llenado de polillas y gusanos

con tanta hambre que no dejan ni

paso a los rayos del sol que llora

lagrimas doradas sobre el vertedero.

La chupa nieves

Todo sucede por alguna razón, decía el loco enajenado al esquizofrénico más calmado. Aunque de cierta manera, se trataba del enfermo más medicado y tratado. Había sufrido tantas crisis, que ese maldito hospital abandonado se había convertido en su primera residencia.

Su caso estaba más que justificado. Había conseguido reunir por encima de un centenar de personas que no existían en el mismo cuarto, cuando desgraciadamente fue descubierto por el decano de la facultad una noche de madrugada en la sala donde se hacían las presentaciones. No es que tuviese sospechas de nada… ese hombre era el tipo más normal y corriente de toda la escuela, algunos incluso presuponían que era una especie de genio en la lógica de las matemáticas.

Pero esa misma noche el decano había asistido a una de las furtivas citas que mantenía en privado con su secretaria en el despacho, sin que su mujer se preocupara de ello, a pesar de esto, lo importante no era ese suceso… si no lo que se encontró con ese extraño caso, en el que ese viejo matemático se excusaba de utilizar las instalaciones fuera de hora, porque estaba dando una ponencia sobre un caso practico y revelador.

La incredulidad fue como una jarra de agua helada para el decano, que atónito observaba las gradas vacías mientras que las pizarras estaban repletas de símbolos extraños que iban todos relacionados con flechas hacia la pizarra central del encerado.

Comparado con ese momento… el resto ya estaba hecho, a ese hombre no se le tardo de diagnosticar un grave caso donde sus amistades imaginarias sobrepasaban más de las ciento cincuenta. Y por supuesto… fue retirado de la docencia. Todos se quedaron apenados, aunque a él no le importaba en absoluto, según le habían informado… sería trasladado a otras instalaciones.

A su parecer por fin habían contestado a una de sus múltiples cartas alegando falta de espacio, que por supuesto nunca llegaron a su destino apropiado. Puede que en esa ciudad, por ese entonces alguien respirara aliviado sin que su buzón se llenase de cartas amarillas repletas de datos sin sentido.

La cosa es que según parecía decir el loco… todo sucedía por algún motivo, y puede que fuese cierto. Pero no le importaba demasiado, allí dentro le habían limitado las visitas y por las noches no tenía demasiado espacio. Sus alumnos le habían abandonado, pero el seguía dando sus ponencias… En aquel entonces cada mañana tenía que ir el empleado de la limpieza a borrar las paredes con una esponja.

De alguna forma el viejo se libraba de los amarres que le mantenían atado a la cama y con un trozo de tiza llenaba las paredes amarillas de datos y más datos… A pesar de llevar tanta química encima que un doctor en dicha materia se sentiría un novato, lograba dilucidar unos buenos resultados. Su cabeza estaba a millones de kilómetros de la tierra y su cuerpo iba por otro lado.

A pesar de todo… en aquel entonces había conseguido un importante avance sobre la teoría del caos, aunque tampoco le importaba demasiado que ese conserje tan imbécil le borrase los datos por la mañana temprano.

Ese puto loco tenía razón… Todo ocurría por una causa determinada. En su caso, le habían encerrado allí, por hacer un uso indebido de las aulas a un horario inapropiado. Ahora se había dado cuenta.

Durante años volvió a su terrible costumbre de enviarle cartas por triplicado a la única dirección del ministerio de educación que todavía recordaba. La reacción fue devuelta cuatro años después… y vino en forma de disparos.

La causa… porque un agradable enfermero al mandar el correo comprobó que faltaba la dirección del remitente, e incluyo de su propia buena fe los datos del viejo. Un señor cansado y hastiado de ese maldito correo fue el efecto no deseado. Llegó al hospital y cosió a disparos al anciano en la sala de visitas.

El viejo pensaba que le volverían a readmitir en la plantilla del profesorado dándole la libertad, en cambio el otro señor se la dio de otro modo. Estaba harto de las mariposas y del caos, de sus absurdas peticiones y la locura de sus datos.

Años más tarde le dieron un premio muy importante a pesar de estar muerto, al parecer entre sus montones de hojas que abundaban en su escritorio hallaron un prototipo de bomba de frío calor, cuya eficiencia fue tal… que ayudo a contrarrestar el temido efecto invernadero.

El viejo encontró de alguna forma extraña la manera de extraer el calor del cielo y convertirlo en hielo… Una maquina demasiado perfecta como para usarla industrialmente para su función, pues hubiese producido un excedente en tan poco tiempo tal que hubiese convertido la fábrica en una especie de glaciar ambulante.

En cambio en la antártica… funcionaba a pleno pulmón, Sus alumnos imaginarios le comentaron el en cielo que ahora los pingüinos había logrado aprender a aplaudir para honrar su proyecto. Sus descendientes le cambiaron el nombre para hacerlo más comercial y se forraron con los ingresos que todos los países pagaban de cuota.

Su maquina se llamaba La chupa nieves… ellos la llamaron el invento del siglo.

Gusanos colgados.

¿Qué haces con un viejo como yo en una noche tan especial como esta?

- No lo sé… la verdad es que me importa poco el lugar donde este y el cuándo es casi despreciable si lo miras de la misma forma. Al menos contigo estoy tranquilo, no eres un tío de esos raros que van pensando en meterla en todos los agujeros que se encuentren por el camino.

Jajaj que simpático. Si por mí fuera, yo lo haría.

- No me refiero a eso, pero seguro que si, hasta eso lo harías bien, salvo que no te conformarías con cualquiera. No querrías solucionarlo pronto, ni rápido y mucho menos de una mala manera. Buscarías durante todo el día y parte de la noche. Pero al final escogerías una adecuada. No el primer conjunto de despropósitos descabezada que se pusiera a tiro.

A eso se le llama buen ojo, pero puede que lleves en algo razón, además de lo que has dicho me lo haría con la pelirroja de piernas interminables, larga melena y piel de porcelana salpicada de pecas, con la morena de los ojos azules y la mirada concentrada como un punto de hielo junto a su apetito insaciable y a la rubia despampanante que se cree que lleva las riendas mientras cabalgo sobre ella haciéndome el ingenuo. Si pudiera ser, con varias de ellas a la vez.

- Es posible que lo consiguieras, en cambio yo no sería capaz, pero usted tiene eso que lo hace lograr alcanzarlo con el mismo ímpetu inicial sin mutarlo durante el trayecto a mi por el contrario me entran dudas, no tengo ese talento camuflado por don y que esconde debajo de los pantalones, sabe hacerlo y encima lo lleva a la realidad. A veces me da envidia no saber tanto como conoces tú.
No tengas prisa… todo eso se aprende con el tiempo. Respecto a lo de los pantalones todo tiene una explicación razonable como ya te he contado muchas veces.

- ¿Cuál?

Los bares no suelen dar alcohol a los niños sin ropa… y ahora hace demasiado frio para salir así a la calle.

- Para todo tienes explicación, pero sabes que no me refería a eso. Iba más allá de esa conclusión. Tengo ganas de aprender, a veces pienso que son demasiadas, muy rápidas y que como todo precisan de un proceso de madurado para que obtengan mejor sabor. Pero después miro alrededor y veo a sibaritas que han bebido hasta vino de cartón y sonreído satisfechos después sin ser lo que parecen. Unos farsantes de la moda.

- Yo quiero asimilar, sumar errores y corregir resultados y volverlo a intentar, así hasta que la cuenta de resultados correctos y el problema quede por fin resuelto como creo que debería ser.

¿De qué cuenta me estás hablando? Demonios! El sexo no es una operación (Bueno sólo en ocasiones), ni un problema… si acaso sería la solución deslumbrante y sencilla para muchos otros, quizás el único aliciente que pueda tener un grupo de personas de lo más diversas como un suicida para prolongar su agonía o a cualquier niño que haya tocado alguna vez una teta. Digamos que un punto en común de una muestra de lo más heterogénea.

Chico el sexo, no es nada abstracto es tan concreto como un edificio de plantas… Jiménez tenía su torre de marfil, pero hasta él mas misógino de todos tenía su castillo distribuido a diferentes alturas. Y si no mira al viejo Bukowski y sus centenares de novelas, el raro de Florentino Ariza en El amor en los tiempos del cólera, incluido alguno de los papas de la iglesia que buenas se habrá corrido entre los pasillos oscuros de los conventos… lo de Hemingway es otro cantar a su manera… pero como sobre gustos esta todo escrito. Qué coño importa si se disfruta en esta v
vida breve.

Siempre será algo diferente para quien sea que lo explique… pero para mí es un edificio. Un rascacielos de esos que se pierde en el techo del mundo. Al principio empiezas desde abajo y visitas el bajo y la primera planta. El conserje abusa del onanismo pero aun no ha perdido la vista, eso te da algo de fe y como no ardes, continúas probando con el resto de oficinas. Frotas y frotas y con ello aprendes un montón de lo que trata el tema… incluso a veces sale el genio y como premio te lleva a visitar otras plantas por encima, pero eso de los poderes, solo depende del momento.

- ¿Y al resto de plantas como llegas?

Ves como eres demasiado impaciente. Eso joven se hace con calma. Poco a poco como dicen en Ibiza. Subes gradualmente. La vida es muy larga y andarás de mudanzas entre un piso a otro o simplemente desahuciado y con los muebles en la casa. Pero como en todo, es fácil volver a empezar si hay voluntad. Así que vuelves a la carga y con un poco de suerte lograrás ser gerente de algún piso alto con buenas vistas.

Podrás conformarte con eso… o ser mas aventurero si se puede y escalarlas hasta perder la cuenta… he conocido a grandes soñadores que dicen de haber tocado la luna. Pero Ícaro fue el que más se acerco a tan legendaria impronta y murió en la caída… Posiblemente abrasado porque no quedaron ni rastro de sus cenizas… o puede que de un infarto, nunca se sabe con esos corazones de ave tan pequeños y nerviosos. Llevo una vida viajando dentro de un edificio y a veces no me sitúo ni sé donde me encuentro.

- El mismo problema debía de tener Nicolae Ceauşescu en el Palacio del Parlamento de Bucarest, ¿No crees?
Jajaja a eso me refiero muchacho. Tienes gracia y por supuesto chispa… deberías salir por ahí a gastarla en mejor compañía.

- El gracioso es usted viejo… nadie tiene nada interesante que contarme, me aburren las noticias, pero me gustan las historias, mi cabeza va contrasentido común, pero eso ya es algo natural en mi a estas alturas. Preguntan un color y el único que falla el rojo soy yo. Quizás sea un negado para seguir la corriente. Aunque es un viaje divertido y lleno de sorpresas. Contigo aprendo cosas, me divierto y encima aun nadie me vende alcohol como el que usted tiene en los supermercados.

Todo llega muchacho… te quedan aun muchos años para cumplir la edad de ese whisky que te estás bebiendo, subir a la planta 15º de tu edificio o incluso poder llegar a comprender de que te estoy hablando. Pero a pesar de todo… el buen whisky es único y hasta esos gilipollas que parecen sibaritas lo saben. Notas el tiempo dorado entrar frio por la garganta y curar cicatrices por dentro que ya no tienen ni marca fuera.

Como todo en esta vida… tiene su moderación porque toda medicina empleada en exceso además de volverse insustancial pierde su efecto. Guárdalas siempre como balas de plata que usaras para derribar a todos aquellos enemigos sobrenaturales. Los que no sean simples contendientes. Reserva lo bueno para disfrutarlo al final y sobretodo te deseo buen viaje. Algo me dice que tu torre tendrá una escalera de caracol con infinidad de pequeños y breves descansillos planos donde sentarte a descansar.

Subirá como un chorro de agua a presión por una cañería… es inevitable, tienes cara de perforador de petróleo. Sabes interpretar los datos, localizarte en un plano y sobretodo tienes ganas de trabajar. Encontraras grandes joyas y mejores tesoros porque tienes un dragón volando en tu imaginación y unas zapatillas con alas los domingos de madrugada. Puedes bailar todas las canciones que canten porque sabes escuchar al mundo. Si sabes eso, conoces la manera de seguir el ritmo y no solo te hablo de música, sino de otras cosas chaval. Sonríe ahora, puede que lo descubras antes de lo que espera.

Ahora sal y busca esa sonrisa que te falta en tu colección, esa exclusiva que has soñado. Las hay de mil formas y muy bonitas. Pero escoge la afilada porque en un filo no hay tara… o corta o no es un filo, simplemente un vulgar quiero y no puedo. Sino escoge siempre el cristal… afilado el reflejo por mucho que lleguen a decir nunca engaña en realidad.

Publicidad engañosa.

Se regalan palabras... las mejores ya estan agotadas.

Lady Die

Creo que la quiere...

- Que dices chalado!

Que si, creo que la quiere.

- ¿Y a la otra?

¿Estas tonto?, a la otra la ama.

- ¿No es eso la misma cosa?

Por supuesto que no, son dos cosas muy distintas. Como el cielo y la tierra o el blanco y el negro. Con una se acuesta todas las noches, con la otra sueña hacerlo hasta despertar la mañana con la realidad.

- ¿Y eso no es una paradoja?

Ciertamente si, pero los británicos siempre han estado locos.

- Pues yo hubiese amado a Ladydi.

Y cualquiera, sólo hubo un hombre que no pudo amarla... y fue su marido, entre todos los reyes del mundo, fue el menos noble carente de justicia. El ángel voló sin alas y el diablo bailo en el funeral.

- Es una historia trágica.

No deja de ser la historia en fin. Un secreto camuflado en sucesos manipulados.

La danza de los cuchillos

Por fin sucede cuando todo parecía perdido. Como de costumbre Murphy ríe desde su tumba escondida a la vista de los curiosos morbosos. De entre toda la muerte que abunda en el frio y vacio espacio, nace una estrella… una de esas minúscula a la vista pero a pesar de todo gigante. De las que prometen dar caña desde el principio e iluminar con esplendor hasta que llegue su final.

Algunos llevan tiempo esperándolo… otros quizás una vida resumida en un reglón.
Nunca llegarás a nada!
En cambio por una vez sin que sirva de precedente estaban equivocados. No debía entrar dentro de sus múltiples cábalas y conjeturas. No esperaban nada de él… pero la verdad es que él directamente no esperaba nada de nadie… Al menos así la balanza estaba equilibrada, antes daba demasiado y lo único que recibían eran números rojos. Así que dejó de ser tan generoso y las cuentas empezaron a salir correctamente. Seguía siendo él, pero con otro estilo más selectivo.

Y tanto va el cántaro a la fuente, que la fuente termina por secarse y he aquí que el cántaro sobrevive y como tal al final consigue terminar dentro de una urna adornada con un cartel que pone reliquia ornamental que consiguió convertirse en la excepción de un dicho. No es más cierto aquello que diga mucha gente, sino lo que realmente esta contrastado. El jarrón acaba sin romperse contra todo pronóstico y el chico de la extraña sonrisa consigue convertirse en una estrella.

A veces las cosas no salen como deberían y otras directamente ni salen, nadie está seguro al 100% de nada ni dentro de una cama. Por lo que en el fondo todo se reduce a una partícula que al chocar produce una reacción en cadena. No sabe de dónde viene ni a donde va, el porqué, ni el cuándo. Somos unos completos interrogantes caminando libres por la superficie del mundo. Pero él se ha encontrado y parece que todo comienza a ir bien.

Esta vez evita hacer castillos de arena en el cielo y prefiere una construcción más robusta a base de buenos cimientos y pilares de hormigón armado. Paso a paso pretende brillar cada día más que ayer, incluso más que al mediodía. Olvida lo malo y lo guarda en una de esas cajas que regalar a la beneficencia en navidad. Se viste con humildad y entierra el orgullo en un agujero que después olvidará.

Vuelve la lucha… la superación, no tiene miedo… lleva entrenando mucho tiempo. Se coloca sus brillantes zapatos y se pone la chaqueta. Ha perdido el miedo a todo lo que ha conseguido superar. Dirige la orquesta porque el espectáculo está a punto de empezar.

El chico comienza a brillar como uno de esos cometas eternos que nunca terminan de pasar… Lo hace con una magnifica sonrisa porque tras tanto esperar sus regalos han llegado. No necesitaba mucho más.

El mundo ó ella… y por fin tras tanto divagar el mundo se entrega por su propia voluntad a sus pies, para que sus sueños se hagan realidad e ir dominándolo todo sin que nadie pueda percatarse de la maniobra encubierta. Es un maestro marionetista que tiene más tires que dedos en las manos.

Sabe las respuestas y puede hacer líneas que las unen a sus preguntas. Conoce demasiado y por fin consigue salirse con la suya. Todos le quieren, y dicen que le echarán de menos… intentarán raptarle, pero seguramente no lo consigan. Dicen que nadie es irremplazable, pero hasta el más idiota sabe que eso no es cierto. Se perderán muchas cosas y puede que las ratas salgan huyendo frente al temporal que se avecina. Pero nadie podrá robarle su libertad. Camina ya sin grilletes rumbo a la siguiente estación.

La suerte es una parada inesperada que pasa cuando tiene que ocurrir. Por desgracia… él no necesita llevarse bien con todos los que deja, ya tiene una abundante familia como para evitar la intromisión de desconocidos indeseados. Coloca trincheras en todas sus salidas y ventanas y promete defenderlas hasta la victoria. No tiene piedad porque ha pasado una vida agotando el sufrimiento para que ahora el dolor siga conservado en formol para otro usuario pueda sentirlo al natural, sin dulzuras ni caricias calmantes. Raciones personalizadas para cada individuo a su debido momento

La estrella brilla y no se puede apagar... Pueden intentarlo, pero su caparazón es una esfera perfecta que lo protege de todo lo que no esté dentro de sus problemas. Flota como las burbujas de jabón que hacen los niños en sus bañeras. Ingrávida y aunque delicada, enormemente bella con sus colores corriendo por su piel. No importa nada que no sea ese instante porque lo que suceda después es un abanico de posibilidades a punto de florecer.

Regent park

Sí se muere uno... se muere el otro.
No por amor...
Si no por compañerismo.

Hay algo más importante que uno mismo.

Es el no ver los lamentos que te queden olvidados por el viento silencioso, o peor aun gastar el tiempo escuchando el eco de tu sufrimiento escapando a ninguna parte y a la vez en todas direcciones.

Porque en ausencia de todo, la nada es la reina de la soledad.

¿ Donde se puede ir si tienes los pies enterrados ?.

Try

Perdona de una maldita vez al jodido mundo, perdónate a ti mismo y a los demás, porque tu vida aunque no ha sido un campo de margaritas… tampoco ha sido uno de ortigas, porque por ti solo has empeñado en aprender lo que eran y escocían.

Deja de pelearte por todo, guarda al demonio en el interior y deja que el tipo de la sonrisa trabaje para sí mismo. Relájate… no sufras por nada, ya que las cosas cambiaran por sí solo, todo necesita su tiempo… una elaboración precisa para que suceda, así que deja de preocuparte en sacar el razonamiento a las cosas y vive.

Saca lo mejor que tengas dentro y póntelo, no importa cómo te quede, es tu esencia… venia cosido a ras de piel cuando alguien te dio a luz y aunque eso forma parte del pasado, no deja de ser tu historia cosida a retales. Disfruta de las cosas conforme lleguen y acepta de una vez que no tienes el control sobre nada que no sea tu burbuja. No sufras… ni siquiera te cabrees, porque la experiencia de errores recurrentes te lo ha demostrado, por una sola vez, recuerda.

Piensa en el pasado y cuenta las veces que has caído y levantado… Para que caerse, si es muchísimo mejor aprender funambulismo. Divertirte de por una vez en la cuerda floja, sin miedo a terminar abajo en el precipicio. Porque de que sirve una vida entera cuando hay un manual de cosas que temes.

Olvídate de ellos porque ningún mal por grave que sea no suele causar la muerte. Exceptuando claro los registrados como letales… que sinceramente no debes experimentar. Pues el resto… todo ese cumulo de temores escondidos debajo de unas losas que parecen más pequeños ataúdes que baldosas. No sirven para nada en absoluto.

Llevas tanto tiempo anclado que ya no sabes qué rumbo tomar… la balanza termino por inclinarse en el lado equivocado y esperas tan solo la citación con el juzgado de guardia. Pero confía en ti mismo… hay sin fin de puertos con nombres alegres y que sin relación con las circunstancias que te llevaron a la mar.

Sonríe porque en un barco los problemas que sobran se hunden en el fondo del mar. Las olas son gratuitas y están ahí para hacer la travesía mucho más agradable. Si querías paz, coge un avión… si quieres magia cambia al aire por la sal y disfruta del viaje. Te repiten sin parar que estas equivocado. Pero qué demonios sabrán ellos si ni siquiera saben donde acabaras amarrado. Nadie lo sabe… aunque tu momento ha llegado, se feliz…

Pinta tu mundo de colores alegres y añade cascabeles de arlequín. Colecciona sonrisas y aprende cada día el nombre de una flor nueva. Cuando acabes con todas habrá pasado un año entre pétalos y bellas palabras. Puede que el mundo se vaya a la mierda. Pero mientras queden flores, nada estará perdido.

Picadilly Circus

Suena la música y se olvidan los pasos
Flotas etérea atravesando mundos enteros
En tan lo que dura un par de suspiros

No importa el lugar donde me encuentre
Ni el cuando, ni siquiera el mísero porque
Simplemente siento en mis entrañas que lo se

Escuchándolo en el murmullo del viento venidero
Leído en los dibujos en los campos de trigo
Sobre la ciudad desde el balcón del cielo

Cierro los ojos y regresa a mi lado tu nombre
Tranquiliza alma, seduce cuerpo y sana mente
Su rostro el icono utilizado por cualquier fe

Que tenga tu cuerpo como única religión
Tus manos ser el mejor objeto de devoción
Y tus labios de diosa tú sagrada bendición

Muere la ausencia difuminándose en el horizonte
Sigo tu rastro vehemente hasta que se pierde
Junto a ese preciso instante alegre y dulce

Cambiando cualquier suceso
La utilización de regla y norma
Que no sea el veneno de tu beso

Soy incapaz de hacer nada bonito ni bello
Que no tenga tu esencia, aroma u olor
Saben hasta los Ángeles que tanto odio

Que mi única tortura que me condena es conocerte
Y la probabilidad de no volver a verte, o tocarte
Que tu recuerdo pueda llegar a extraviarse

Por que sin ti, no existo yo
Ni hay felicidad, ni pena ni llanto
Que puedan salvarme del frío averno

De conocer que debo guardarte
En la memoria de los elefantes
Que me ayudan a seguir adelante

Mientras vivo, respiro y me alimento
De pedacitos de la historia que cuento
Como un poema encadenado

Extasiado, jugoso y verde
El paraíso escondido de todo hombre
Que alguna vez pudo observarte

Y con ello la necesitad de repetirse sin cesar ni remedio
Manteniendo a flote este barco sin rumbo
Porque sino y destino estan amarrados a tu lado.

Accidentes a destiempo...

No era sensato, ni pensaba serlo. Dicen que si lo eres una vez siembras precedentes y sin hacerlo en cambio siempre puedes alegar costumbre… así que enseñaba todos sus defectos como si fueran insignias que mostrar y entre sus medallas brillaba aquella vez que consiguió pasarse una maquina entera con una moneda de 25.

Su pasado era un relato vivo que iba contando ahora alegremente. Su pasión de retransmitir su vida era hilarante porque a veces no se sabía en cuál de los momentos estaba presente. Así que todo el mundo sonreía al verle pasar. Siempre ofrecía una ayuda, pero venía con una historia que aguantar, así que si no estabas muy necesitado era mejor rechazarla amablemente.

Porque si algo tenía ese chico era la amabilidad a flor de piel. Había sido educado de forma estricta por unos tutores que residían en su casa. Tom que era alemán… y Clancy británico. Su infancia se vio inmersa en una batalla ideológica entre el estricto germano y el libertino ingles de modales más distendidos. Los otros niños tenían los dibujos animados, pero el oía los diálogos en real. Así que creció entre dos anticiclones cuyo único nexo era el amor paternal por ese muchacho. Pero como toda tormenta, se desató en un momento y alguna pieza de su engranaje cerebral salto, y nadie supo donde fue a parar.

Pero el chico cambió. Había almacenado tantas cosas en su corta pero intensa vida que la tragedia tenía que llegar. Y bien sabe el mundo que llegó. Porque montado en cólera arrasó todo su apacible hogar. La tuerca se había pasado de rosca y había acabado por estallar. Sus padres millonarios habían muerto en un accidente de avión cruzando unas montañas. Los tutores que tenía en ese momento se encargaron de cuidarle durante su adolescencia.

Y todo parecía ir bien… o todo lo bien que podía ir conociendo que no se puede hacer nada bueno con un jarrón de cristal roto. Salvo conservar las imágenes del pasado. Aunque él ya se había cansado. Estaba hastiado de las fotos de sus padres mirando todos sus movimientos, de la ausencia del cariño y una conversación normal en el sofá el domingo por la mañana. Su vida era de manual y sus zapatos de cocodrilo y de esa combinación no salían algo que esperar.

Era una torre de naipes con otros objetos incrustados. La base no se reconocía a esas alturas, y el viento comenzaba a soplar fuerte en su mollera, como una olla a presión a punto de explotar. Los silbidos se podían escuchar a kilómetros de distancia, pero sus queridos Tom y Clancy se vieron sumergidos también en mitad de la segunda guerra mundial.

Los tiros sonaban en todas direcciones y ninguna trinchera parecía lo suficientemente buena para salvaguardarse. Sapos y culebras surgían de su garganta cansada de aguantar. Mientras Tom reprochaba haber enseñado al chaval ese lenguaje con una severa mirada.

Las fotos se rompían al sonido de sus cristales… un mar de plata y oro estaba repartiéndose sobre la alfombra persa. El sillón de cuero rojo de su padre se llevó la peor parte. Sus tripas fueron arrancadas con el afilado corte de un abrecartas… acuchillo la falta paterna en los malos momentos, rompiendo a llorar también le echo de menos en los buenos.

El tacto de su madre le consoló en una imagen de nana de cuna. Pero al abrir los ojos era la sincera mano de su amigo Holmes.

Son las 5. Creo que un té te vendrá bien… tenemos que hablar, pero no corre prisa. Acércate a la alacena a por unas tazas de las que han quedado sanas, el cascarrabias de Tom también tomará uno.

Después una amnistía se instauro en esa casa. Las normas se rompieron junto a su pasado y a pesar de que algo le había dejado de funcionar bien. La verdad es que ahora sonreía más y lloraba menos. Así que a nadie le importaba ese pequeño fallo inapreciable si te encontrabas en este punto actual de la historia.

Porque los que mantienen el resto en la memoria, aun recuerdan la caída de un imperio que sepulto bajo sus escombros a un heredero demasiado joven para haber aguantado. Sus huesos se quebraron, pero había adquirido un estoicismo en su lugar digno de reseñar… el pobre crio, aguardo años enteros hasta que tuvo que estallar.

Clancy opina que es la primavera… Tom que no diga tonterías… en esa conversación solo uno permanece callado. Escondido en su cabeza, por fin conoce la libertad. Bebe sorbos cortos de su te rojo favorito que por primera vez no le traen malos recuerdos. Esta tranquilo consigo mismo y refleja eso a los demás.

Sus tutores no tienen ninguna prisa por marcharse. Son su única familia y están encantados de ese extraño encargo que les llego caído del cielo. Cuando esté preparado tiene un vuelo que remontar porque sus alas quebradas han ido recomponiendo sus pedazos a lo largo de su infancia.
El alemán saca unos billetes del bolsillo con su nombre impreso. Siente en el corazón que hoy fuese esa jodida fecha en que su pasado se colapso en un precipicio. Pero que todo tiene que continuar y le invitan a sus respectivos hogares para conocer la historia de sus mundos por separado.

Una sonrisa amable florece resignada en el semblante del joven adulto que allí se ha forjado. Acepta los billetes del primer vuelo que tomará tras el desastre. Irá bien acompañado. No llevan su sangre, pero también han aguantado. Les abraza con cariño y se marcha a descansar. Es temprano, pero comprenden que ha sido un día muy largo.

Camino a su habitación recoge una foto que no se ha dañado demasiado. Esa le gusta en especial, así que se la lleva a su cuarto. Pide disculpas por el estropicio montado y ruega que si pueden hacerlo limpiar. Su pasado ocupa 4 bolsas de basura negra apiladas junto al contenedor de su comunidad. No importa mucho. Las ratas no entienden de metales preciosos y cristal. Roen por igual todo lo que cae en sus dientes.

Cierra los ojos y borra todo lo innecesario. Mantiene la imagen de su pequeña mano diciendo adiós a un avión que se pierde en la distancia y que no volverá. Sus padres le recuerdan que todo lo que no se puede ver no tiene por qué no estar presente. Entierra el hacha de guerra y encuentra por fin algo optimista que contar.

Muere el indio y renace alguien sin pasado. Empieza a aprender desde el principio hasta como suena el trino de los pájaros. Un funeral convertido en bautizo que salva de todo pecado. No cree en Dios… pero ha firmado una conformidad con el patíbulo. Sueña aliviado como vuela hacia Berlín y después va a Londres. Comprenderá la manera de pensar de sus amigos, pero seguirá sin llevar sus zapatos. Le gustan los cocodrilos porque se comen todo a bocados, piensa en solomillos mordisqueados con los dientes señalados como un dibujo animado.

Así que con estomago rugiendo se levanta… ha decidido hacer las cosas cuando realmente le apetezcan. Es un proyecto de algo mezclado entre Lady Di y el mariscal Rommel, pero había florecido alguna semilla distinta por el camino. Estan exultantes de percibir su nuevo potencial. Ha despertado de su calvario aquel dulce niño con hoyuelos que no paraba de reír. Su primera sonrisa en mucho tiempo que parecía lo suficientemente sincera para no recibir apercibimiento alguno por lo sucedido.

Tengo hambre…

Sus compañeros le preparan un tentempié de tortitas con caramelo y un jugosos brownie de chocolate negro. Sonríen satisfechos mientras el niño perdido ha vuelto. Sus agujeros brillan en su cara como la bandera de Japón en el firmamento. Todo funcionará, no se perdió lo esencial porque sólo había olvidado donde estaba.