30 noviembre 2009

POR LAS CADENAS QUE APLASTAN

aplastan,son rudas,
no entiende,
ni le preocupa,
persigue sin destino,
anda por el poder
invisible que
todos tenemos,
es larga,
pesada,
angustiosa,
desalmada, rugiente,
se asoma en la vida
a cada segundo,
no tiene preceptos,
poco le interesa
saber,
cumple ordenes
supremas,
y junto a
ellas hay un cerrojo
imposible de romper,
las cadenas!
LIDIA-la escriba
www.deloquenosehabla.blogspot.com perdon por el color

NOCHE DE LOCOS (un cuento de Navidad)



OS DEJO UN FRAGMENTO DE UNA NARRACIÓN AL VUELO DE LA NAVIDAD QUE NOS ACECHA


....El camino hasta casa de Joana era un paseo agradable, sembrado de vericuetos y escalinatas que siempre le proporcionaba una dimensión distinta de la ciudad. Los tipos con los que se cruzaba por aquellos lugares, se atrevían a sonreír y se observaban sin prisas como cuando se reencuentran dos buenos amigos. Calles en las que todavía los chavales jugaban a “ir al Cielo” si le apetecía; de repente se encontró con un pie en el 6 y el otro en el 7 lanzando el paquete que llevaba en la mano hacia el 10, pero el olor a comida que salía de una de las casas lo saco de la beatitud de la melancolía y de las nostalgias. Si no se daba viento iba a llegar tarde, a las cuatro había quedado en el estudio para supervisar el material y así poder ir al baile de disfraces que organizaba Joana, en el hospital, con los enfermos y personal de su sección.En diez minutos estaba puesto de delantal, un pañuelo de nudos en la cabeza, con el libro de recetas entre las manos, y frente a la cocina. Parecía un predicador-pop recitando parábolas a una grey estática de rábanos, carlotas, patatas y chirivias. Ella, en un rincón, se desternillaba de risa del acento tan afectado que ponía al pronunciar los posibles manjares – Vichy Soissse, Creme de Ailles, Escargots au fines herbes – ¡Estaba todo en francés! ¡Con razón les costó tán barato! ¿Quién iba a querer comprarlo? Al cabo, un comprensivo hervido del país y una ensalada los sacó del apuro de la falta de ingredientes y tiempo. A las tres empezaban a comer.

¿Pásame el aceite, quieres Pau? ¡Toma! ¿Sabes? Esta mañana , me levanté casi temprano para acercarme a la farmacia y comprarme...¿¡No tenía un paquete en las manos al entrar!? No, no me he fijado, lo habrás dejado en la silla de la cocina con la gabardina. No, antes de sentarme la coloqué en el perchero de la entrada, y en los bolsillos

sólo llevaba el tabaco, pipas y una cinta de cassette. ¿Qué es lo que habías comprado? ¡Vaya una mañana que llevo! Primero el periódico se me olvida en la farmacia,

luego no se me quita de la cabeza el maldito 20783 que vendían en la “Cieguita de Oro”, y para terminarlo de fastidiar me compro unos guantes de cirujano de mi talla la 'mar' de elegantes ¡Y voy y se me olvidan en el 'Cielo'..!

Ya será menos, ahora resultará que eres un ángel caído... No, Joana, que me puse a jugar a la Rayuela mientras venía para aquí y me

despisté con el hambre que llevaba. ¡A quién se le ocurre! ¿Para qué quieres unos guantes de cirujano de la farmacia?

Te puedo conseguir los que quieras. !Qué sé yo! Se me había metido entre ceja y ceja, me apetecía comprar algo

distinto que aspirinas en la farmacia. Y además ¿No habíamos quedado en que

esta noche haría yo el papel de doctor malo en la fiesta? Sí, claro que sí, pero no hace falta ir de cirujano. Y con todo ¡Hay guantes de

sobra, no le des más vueltas! Ya, ya...pero me fastidia ir regalando cosas sin darme cuenta. Anda, termina lo que tienes en el plato. Voy a sacar el turrón ¡Que se note que

mañana es Navidad!

Terminaron de comer y Pau tuvo que irse sin poder concretar lo del disfraz para la fiesta de la noche.

Mientras escuchaba las pruebas con el técnico de sonido, le comentó donde iba a pasar la Nochebuena y ....¡¡FLASH!!...Estaba todo claro: ni de cirujano, ni de médico malo, ni de nada parecido. Iría de periodista a la caza de noticia, de reportero agresivo, de intrépido gacetero nocturno: un micrófono, una grabadora, unos cascos y la oportunidad más maravillosa del mundo: gente,noche, música y un billete de ida aun país donde la imaginación es la única razón de existir. Una fiesta con seres privados de libertad por que alguna luz intensa los deslumbró y olvidaron las reglas

del juego pero no los sentimientos, ni el amor, ni el odio, ni los sentimientos, ni la sensibilidad, ni las lágrimas, ni las risas; seres puros, sin reglas....


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Safe Creative #SARGANTANUS

29 noviembre 2009

QUE BUENA ESPERANZA

hay alguna esperanza?
existe esperar con ansias?
es complejo,
les diré publico amigo,
esperar las cosas
que arrastra la esperanza,
solo un termino,casi
medico, esperar...
la vida nos espera
ahí,mira,ahí, afuera
donde la esperanza
también corre con
prisa,
pero nadie, afuera
añora la esperanza...
solo camina, corre,grita
protesta, y espera..
que cosa no?
espera!
LIDIA-la escriba
www.deloquenosehabla.blogspot.com


POR DONDE ESTAS VIDA

te he estado buscando
locamente,
en palabras ajenas;
te estuve buscando
en pretéritos
absurdos, descolocados,
infantiles,impresos;
siempre en tu búsqueda
que es mi búsqueda
personal de mi
propia vida,
vida dura,vida apasionada,
con tanta belleza
iluminada,en los días
de sombra...
peque de rebelde,
irónica,hermosa y
amorosa,sigo buscando
el misterio absoluto
de mis pensamientos
en esta ultima jornada,
pletórica de anécdotas,
ay si te contara!
pasaría mas de mil años,
si mil, porque mi vida
es la fruta mas esplendida
que haya recibido
a pesar de todo
y los dolores!
lidia-la escriba
www.deloquenosehabla.blogspot.com

28 noviembre 2009

Dejame ir...


Cada mentira te lacera la lengua
Cada silencio busca la palabra precisa,
Estoy a la intemperie, desprotegida y anhelante.
Voy, tras mi propia vida, genero lágrimas, y consuelos,
multiplico deseos, escandalizo la rutina,
desprovista de prejuicios, acunando soledades,
argumentando, lo que precisamente no tiene argumento.
Dentro del descomunal carnaval de este mundo,
dejo caer una máscara y retomo,
la inconsciente postura de la verdad,
la que disfrazas para que no me vaya...
La verdad que a medias deslizo
Para que no te alejes más todavía.

Vuelvo enfurecida, renuncio a tu mirada
A todo aquello que me conecte con un sueño,
enmarcado en el margen de los imposibles de mi vida.
Cada mentira, omisión, asentimiento silencioso
Fantasmas y miedos que provoco,
Que mi presencia delata y dilata...
Dejan marcas en la integridad que se ve diluida
Cada vez que la desesperación duele y arrecia.
Cuando da lo mismo una presencia que otra
Y los disfraces al ritmo de la murga
cubren el asfalto con falsas promesas.
No me mientas más, no te mientas,
Dejame ir....dejame ir....

Decisiones

Decisiones:

1ª Jamás dejaré de hacer lo único que nadie puede arrebatarme. Jamás dejaré de Sonreir. Porque...una vez leí, que "la felicidad, es una decisión, que no se te olvide..." y aunque tenga un mal dia, sonreiré, los demás no se merecen que pague con ellos mis desdichas, y ¿quien sabe? igual a alguien le alegro el día cuando me vea sonreir.

2ª Las cosas o se hacen bien o no se hacen. Pero NO se intentan. Jamás dejaré de hacer feliz a todos los que me rodean, sea en persona o rodeados de mis letras. Jamás dejaré de defender las causas perdidas, hasta que dejen de serlo, jamás dejaré de luchar contra lo que veo y me parece injusto, aunque nadie más haga nada, o aunque haya quienes me critiquen por esforzarme en cosas que nadie "pretende ni quiere cambiar". Yo seguiré con mi bandera de "Causas nobles y perdidas"...algún día, seguiran siendo nobles, y las personas las tendremos en el lugar donde se merecen. Y no en ese baul perdido.

3ª Hay determinadas cosas en la vida, que o son blancas, o son negras, pero NO todo es gris. Y el amor es una de ellas. O se esta con la persona que quieres, que amas y que te mueres por sus abrazos, por sus caricias, por sus besos... o no se esta. Pero no se puede ser amigo/a de la persona que amas, sabiendo que no se puede aspirar a más. O se come, o se deja comer, pero una vez decidida la postura no hay marcha atrás. Las medias tintas en el amor, solo llevan a ambiguedades, a posturas intermedias que no son nada buenas. Las medias tintas, en el amor no llevan ni al puerto de la alegría, ni al puerto del dolor. Así pues, decidamos a que puerto ir, pero no queramos tener los dos.

4ª O te quedas, o te vas: Si te vas, no te despidas y te sientes en la silla a ver que pasa o como reaccionan los demas. Y si te quedas, no hagas la maleta como amenaza que sabes que no vas a cumplir, pero con la que sabes que daño haras.

Ahora, os dejo con una decisión que seguro que muchos/as habréis tomado alguna vez. Espero que os guste.



Pasas la noche de cada día
entre las sombras de nuestro sol.
En mi cama descansas tú sola,
mi silueta ya marcho.


Alzas el vuelo independiente
con los ojos y un adiós,
con el juicio de una mano,
el tiempo como abogado,
la distancia y la frialdad como medios
el sentir de no ser justa…
y disfrazas a la necesidad
para convertirla en tu coartada.

Niegas lo que ya es tuyo
aspirar a un nuevo camino
a olvidar lo pasado…
Nada, absolutamente nada
saciará la incertidumbre de tu corazón.

-En el corazón se puede entrar libremente
el precio siempre se paga a la salida-
Y en cambio,
yo solo te invito a la reentrada gratuita
Sin excusas, sin orgullos.
Tan solo amor, todo amor,
todo fresas, rosas sin espinas,
sin engaños, sin rencores
todo sonrisas…

Pero es más sencillo apelar a la amistad
al cariño, a lo genial de todo lo que hemos vivido.
Apagar velozmente y de forma indiferente
esa llama inapagable, ese recuerdo eterno
que vivir no te permite…
y descanso no concede.

Ese anhelo que provoca mi sonrisa
Se ríe de ambos, se divierte,
cuando ve como con tan poca suerte
como la vida separa a dos personas
que no solo se aman, que no solo se quieren.
Y que ahora, siendo dos en vez de una
derraman sangre tras sus andares…
y poco a poco fallecen…
se desvanecen…
todo oscurece.
 

Es distancia tan estrecha que nos separa
e implacable la tortura que me impone.
La labor de nuestras manos cesó
el afecto, la predilección y el cariño
se partieron en dos.

Los abrazos ya rotos, los besos terminados,
las miradas cómplices de pasión…
Todo acabo.
 Y por fortuna o no,
la vida sigue, como siguen
las cosas que no tienen mucho sentido.

Pero cuando el amor deja de ser cosa de dos
Uno siempre hay entre la espada y la pared
Y uno (por desgracia) siempre elige la razón comentada por otros
frente a las razones del corazón.
Frente a las razones que endulzan la vida.
Frente a las razones que nos hacen felices
y dan sentido a nuestra existencia.

Y siento gélidas las sábanas,
eternas las miradas sin emoción.
Los pies me acarician el alma.
Las uñas desgarran mi sed.
Mis manos se aprietan a las tuyas
invadiéndome la inmensidad
de este abismo que nos zambulle.

Tan solo sé que aquí y ahora, te amo.
No puedo soportar este tormento mucho más.
Si quieres interponer a tu abogado de tiempo y distancia
piénsalo bien. Que en la vida te arrepientas de lo hecho
y no de lo que has dejado por hacer.
Que si me amas, nos amemos.
olvidémonos del resto, de los demás, perdona mis errores,
yo ya no se si tu los tenias,
¡seamos felices!

Porque te extraño.
Te estoy queriendo.
Te quiero ahora, SOLO ahora.
Y tengo muy claro:
olvídate de mi para siempre,
no vuelvas para nada,
si después de marcharte,
si después de romper uno de los milagros de mi vida
por tus miedos,
por mentiras,
por los demás,
o por cobardía,
Te das cuenta que me amas. Que jamás debiste ir.
Porque entonces, y para mi bien,
para no sufrir más
puede que ya, ni me acuerde de ti.


 


Un eterno abrazo
Siempre, Julián
 

27 noviembre 2009

DEMOS ESPACIO

pues cerramos filas
detrás de un imaginario,
hemos llorado
penas en nuestro imaginario,
hemos soltado globos
en la globo esfera,
hemos parido hijos
en ese mismo
lugar...
ya no cuenta si soy
si estoy,si estaré,
los muchos días del
tiempo finito,
que pasa,pasa
no deja de pasar...
y un día la corona
estará enterrada,
junto vos...
pequeña enamorada
y que has vivido
soñando con el
hoy...
y entonces
que sabremos de ti,
poco, no estamos
ni cerca ni lejos,
nuestros cuerpos
no se ven y como vi
escrito por ahí
porque ponen,
el alma en el desierto
de la vida?
por favor espacio!!!
LIDIA-la escriba
www.deloquenosehabla.blogspot.com

Te espero

En recuerdos escribo, lo que la Luna del viento me entrego, yo solo te quiero.Bajo el roce, del rocio de hielo, mis suspiros gritan tu amor. Camino, como se camina entre cruces difuntas, cuando el silencio, pacta con las sombras. A oscuras, una razón pido, para besar tus deseos, entre caricias de caramelo. Hundido, en el pozo de yo nunca podre olvidarte. Te lloro, por cuantas veces perfile tu piel y bese cuerpo entero. Tu calor, en halos de imaginación, aletean encadenado, en mi triste corazón. Soy principe de los lobos y me guardan los guardianes de las siete llaves. Yo te espero, con mis brazos por abrigo.Pronto volveras y las estrellas me escriben de tus pensamientos. Mis ojos de niño, temblososo e inocente, no comprenden como el tiempo, pueda tanto gotear, hasta volverte a abrazar. Yo te deseo, por cuartas veces fluía en tu cuerpo. Yo te deseo, por tus ojos y por la sonrisa que hilaba mis sueños. La cama, llora sin tu abrigo, pero yo no desespero. Lamparas de aceite, queman mis lágrimas, pues no quiero que las marchite el tiempo. A la puerta, cuervos negros esperan. Los demonios, deambulan en tinieblas, cuando solo me encuentro. La fria cruz, de mi difunta abuela, de ellos me protege. No se acercan, ellos la temen. Te espero mi vida, esperando verte, sin cobrar antes muerte. Te espero mi vida, en el bosque de las voces, donde principe soy de los lobos. Donde tus besos junto al lago, iluminaban y saboreban mis noches. Te necesito, abrazandome a mis sombras. 

Siento no participar tanto pero entre curro y deportes estoy muy ocupado. Ademas, llevo entre manos un libro :) El primero y muy animado por los mios. De mi parte, cuantas emociones puedo coser en el. Ambientado en pleno siglo XIX, romanticismo XD.

JoseVi


26 noviembre 2009

ALGUNA VEZ PASO

alguna vez
paso?
pues trato
de averiguar,
cada paso,de cada
jornada,
de cada
libro especifico,
que leo sobre el tema,
algunos esta bien
dan consejos
de perogrullo,
y en verdad,
busco por acá,allá,
en cada rincón de esta
tierra
paridora
de hijos...
de momentos múltiples
de catástrofes
que abundan,
y de la memoria
borrada,
ya que han cepillado
mis neuronas,
me cuesta sentir
tu pecho contra el mio,
el sexo explicito
bajo cuatro iluminadas
paredes con luz,
y el viento,
mi amigo, sabe cuando empinar
la cordillera,
sabe como siempre
desparramar,
sus fuerzas...
pero donde nace el viento?
esta en todos los lugares
en las geometrías
de los verbos, de la
noche y del día,
y sopla en los continentes
absurdos,
y alguna vez paso,
atravesando mi cuerpo
en un desmayo
preconcebido y
viejo!
LIDIA-la escriba
www.deloquenosehabla.blogspot.com

MENSAJE EN UNA BOTELLA (carta sin destinatario)

(a proposito de Vicent Andrés Estellés en la voz de Ovidi Monllor)
El tiempo de no verte, fluye lentamente
envolviendo la risa. Y se la lleva lejos,
a un lugar opaco desde donde tendré que inventarte de nuevo,
desnudar y contemplar tu cuerpo,
cuidadosamente,
como si fuera la más frágil de las imágenes.
Y luego, recordarte; sombra por sombra
hasta saberte de memoria,
como si fueras un teorema aburrido
o la proposición obscura de un filósofo.

Si, ya sé, tú me hablarás de la vieja historia ésa: la de la “isla de las gaviotas”, que inventamos a medias viajando de bar e bar, buceando en alcohólicos fines de semana, a caballo entre las caricias y la rutina de siempre lo mismo.
¿Recuerdas...? Teníamos una gaviota grande y desproporcionada que llevaba gafas, nunca se atrevía a tirarse de cabeza en el mar. ¡Qué disparate! No creo que haya sobrevivido hasta hoy en esas condiciones, comiendo desperdicios eternamente. Era una gaviota triste, eternamente triste. Cada vez que leo un poema de estructura irreversible, me acuerdo de ella; desgarbada, y luego de ti y de tu excesiva belleza como contrapunto.
He comprado un disco de Ovidi Monllor. Me imagino que no le conoces, no se parece en nada a eso que a ti te gusta y continuamente escuchas. Te lo digo por que hace dos años, ya ni te acordarás, no quisiste venir a verlo, tú y tus tontos prejuicios con el valenciano. Después te describí su voz vestida de negro, entretejiendo frases y música. Tus ojos, mientras tanto, desvelaron un abismo sobre el que tendí un beso, callándome, volviendo al ritmo de la calle, intentando no ser tan pretenciosamente intelectual, aceptando tus reproches silenciosos.
Pero hoy, con la distancia como trinchera, la voz de Ovidi recitando a Vicent Andrés Estellés, inevitablemente me lleva de ti hacia mí...

...He vuelto. Hacía tiempo que no había vuelto.
Sé que te he de encontrar hoy, mañana, no sé.
Ni lo quiero saber. No querría saberlo.
Sentiría en tal caso una tristeza horrible.
Lo que en ti me gustaba, todo te lo he quitado.
De todo ello, tan sólo la alegría de vivir busco en ti.
Tan sólo esa alegría. Nada más, nada más.
Ahora que estoy tan triste como nunca.
Ahora que me resisto débilmente a estar triste.
Ahora que sólo tengo ganas de estar alegre,
ahora que me sostiene tan sólo ese deseo
mientras voy, vengo y vuelvo, callo y no digo nada.
Me resisto a creer que todo lo he perdido,
que he perdido el derecho, diría, a la alegría,
que he perdido el derecho, diría, a ti, a tu alegre compañía,
a tu inmenso contento de vivir.
Ya lo he perdido todo, pero aún no te he perdido.
Vives aún, eh tú! Si vives. Y te sé...

...Ves, con sólo imaginar que te digo todo esto, que te leo al oído un trocito del 'coral romput' de Estellés, aunque sea sin palabras, tengo la sensación de crear una frontera estúpida entre nosotros, te siento ensombrecer aunque sé que intentas disimularlo. Huyes sin darte cuenta de que es la única magia que poseo, y te la ofrezco como cuando compartimos nuestros cuerpos, y nos tomamos y nos damos infinitamente, sin reservas. Así quiero que sea el lenguaje, que no tenga edad, ni barreras, ni sexo.
Desde que me fui de ese pueblo, no hace más de un año, aprendo con la distancia, evito la tentación de volver. No sabría explicarte el porqué, sino fuera esta carta la única manera que sé de hacerlo ahora. Algún día borrare la risa opaca que tengo escondida y ya libre os la ofreceré a todos, también a ti, abierta como nunca, como la primera vez en ese bar de tardes repetidas. Me atrevo a decirlo porque quizá no me leas y si lo haces, será por casualidad, libremente, sin la certeza de que hablo para ti.

25 noviembre 2009

REDESCUBRIENDO 'CORAL ROMPUT'. RECORDANDO A VICENT ANDRÉS ESTELLES

Hoy, antes de salir camino del trabajo, se me ocurrio rebuscar entre los papeles a la caza de un texto que parafrasea el mito de Jacinto y que escribí, hace tiempo, a modo de cuento teatralizado, era una época de radio y rosas...y justo ayer acababa de dibujar una escena coloreada con ese motivo y pensaba teclearla en el ordenador para recuperarla y compartirla. En cambio lo que encontré dentro de un sobre extráñamente impoluto fue el recorte de una revista-semanario-municipal donde me publicaron una especie de poema-epistolar que se titulaba "Mensaje en una botella" donde todo gira alrededor del poder de la belleza intelectual frente al deseo terrenal, representado por un ideal prosaico en exceso. Al releer aquello me di cuenta que había un poema intercalado que me enorgullecía de bueno y cercano, una montaña de sensaciones y emociones que me embargaban; luego pensé que si hablaba en el texto, en ese momento, de Ovidi Monllor quizás fuera de él o del autor de su canción, y que no fuera mío. Y buceé, y poco a poco redescubrí a Vicent Andrés Estellés y a su 'Coral romput', y a la voz irrepetible de Ovidi acariciada por la guitarra de Toti Soler, y más... Un video en 'youtube' que se realizo sobre Valencia para una tesis doctoral: Valencia y su vivir de espaldas al mar, Valencia y los años que envuelven el principio de mis todos de mis nadas...No sé, remembranzas que me obligan a haceros participes de las palabras de Estelles porque creo que es un desconocido para casi todos vosotros, pensando que al escribir en valenciano puede que no haya sido tan accesible, no tengo noticias de eso, no soy un experto, tan sólo leo, siento y me emociono o no me emociono. Creo que 'Coral romput' es imprescindible para disfrutar como nunca, una delicia que no debeis dejar de probar, por eso os lo dejo aquí: el video donde se puede escuchar a Ovidi, un enlace con la versión en valenciano y otro para que podáis leerlo en castellano. Todo con la certeza de que Vicent Andrés Estellés hubiera sido un buen gacetero nocturno. Una reverencia a todos y disfrutad!!!




NO PUDE NI PODRE

de tantas cosas!
no estafe a nadie,
en mi vida,
ni considere estafa
dejar de amar...
la pasión dura,
el amor muere,
hazle caso a la
anciana que hay en mi,
de pasión podría
escribir un libro,dos,tres
de amor...pues no se,
del amor al hijo,
es probable,
del amor al hombre,
rotundamente no;
somos una especie
la humana,que sale
de paseo por su vida
y no aprovechan,
lo que a su paso hay:
belleza!absoluta y
no de un congénere,
sino en el degustar
los preciosos y precisos
momentos
que nos permite
la vida que es difícil,
nadie nunca dijo que
era fácil,complicada es
de por si,llena montañas
rocallosas, de intrincados
y absurdos pensamientos,
solo por penar nomas,
y hay que poner,cada uno
y cada cual la dosis
justa, para no hacer trampas,
yo no pude ni podre!
LIDIA-la escriba
www.deloquenosehabla.blogspot.com

Mentirijillas

Que sabe el que vive de la mentira
el que cree que todo es de un solo color
que no existen diferentes matices
que el agua no corre
que el viento no sopla
que el fuego no alumbra
que el amor es eterno

Como va a enseñarnos a vivir ese que todavía no aprendió ni a reír
que nunca anduvo en bicicleta por la ciudad
que nunca se escapo a la siesta de su casa
que nunca jugo a la escondida
que nunca se tropezó antes de finalizar la corrida

Como seguir los pasos de alguien que nunca camino
que no conoció la amistad
que no vivió el amor
que no tuvo esperanzas
que no supo soñar

Como poder comprender que esa mentira ya no forma parte de nuestras vidas
que no vamos a volver a sentirla
que no vamos a volver a escucharla
que no vamos a volver a desearla
pero que no vamos a poder olvidarla jamas.

Como borrar lo que nunca existió...
Esta parte te toca completar a vos.

24 noviembre 2009

VERSOS A UN MATEMÁTICO POETA

Perdona, amigo, si aún no he encontrado
la fórmula exacta en esta función
para dejar de escribir con la mano,
para escribirte con el corazón:
¿Son tus problemas álgebra o poesía?
Entre la raíz de dos y el cero adverso
a cada lado de la geometría
mueren los números y nace el verso.

El fumadero de opio

Entré en la librería y pregunté al dependiente si yo era el primer zurdo que entraba en ella:

-No lo sé. -Levantó la vista de su Robinson Crusoe de tapas de cuero y mirándome extrañado me dijo: -¿Cómo quiere que sepa si la gente que entra aquí es zurda?
-Debe usted fijarse en los detalles, una persona zurda le dará el dinero con la mano izquierda. Los detalles...

El dependiente dio un respingo con la nariz y prometió, con una cierta condescendencia, fijarse más a partir de ahora. Lo dejé y empecé a hojear varios libros, de golpe vino hasta mí un extraño olor penetrante que parecía cristalizar en mi cabeza. Me mareé y tuve la certeza de que me iba a desmayar, decidí dirigirme hasta el fondo de un oscuro pasillo en busca del lavabo. No recuerdo exactamente lo que vi en aquella habitación cuando abrí la puerta, pero lo que sí puedo asegurarles es que aquello no era un lavabo. Notaba sobre mi sien un martilleo cada vez más fuerte. La sala estaba oscura y llena de humo, era imposible saber donde terminaba esta, a duras penas me di cuenta de que las paredes estaban recubiertas de madera. Me arrastré apoyado en la pared, las rodillas me temblaban y sentí que no podía seguir de pie, caí de bruces en el suelo y sentí un cierto alivio al notar como la sangre bajaba por mi nariz acariciando suavemente mis labios.De repente apareció de entre la nebulosa tiniebla una silueta muy alargada, y desfallecí completamente.

Retomé la consciencia ignorando el tiempo que llevaba tumbado en aquella habitación. El humo se había disipado lo suficiente como para reconocer los límites de la sala, que estaba recubierta completamente de madera. El suelo estaba lleno de sangre, me toqué la nariz y advertí que la hemorragia había cesado. Salí de la habitación y me dirigí hacia el dependiente:

-¿Cuánto tiempo llevo ahí dentro?.
-Una media hora.-Contestó sin levantar la vista de su Robinson.
-Escuche, ¿qué es lo que hay en aquella habitación del fondo?-Pregunté con infinita curiosidad.
-Eso es el fumadero de opio, decidí instalarlo al ver que ya nadie compraba mis libros... -En ese instante me miró, y su cara se volvió blanca como el papel-
¡Está sangrando!.
-No se preocupe, ya paró la hemorragia de mi nariz.
-No es la nariz, ¡tiene la mano derecha empapada de sangre! ¿Qué ha pasado ahí dentro?
-Soy incapaz de recordarlo, me desmayé.
-¿Ha matado usted a alguien?
-Eso es imposible -respondí- Recuerde que soy zurdo y tengo la mano izquierda limpia. Y ahora, si no le importa, cóbreme este libro.

Miré por última vez la cara aterrorizada del dependiente, le di las monedas luego de sacarlas del bolsillo con mi mano izquierda y me fui.

23 noviembre 2009

Queremos tanto a Julio

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Escribir sobre vos es como mear contra el viento; imposible no terminar empapado. Es una misión imposible para alguien como yo. Antes de hacerlo me siento un hereje, un mediocre irrespetuoso que, a pura desfachatez, se va a meter con alguien con quien no debiera meterse. Un peso pluma subiéndose al ring para enfrentar a un peso pesado, aún sabiendo que va a perder por knock out.
Tuviste la mirada de una época, de "la" época. Una mirada llena de vida, pero a la vez perdida… y, después de todo, ¿Qué fueron los años setenta, sino eso… vidas perdidas?
Pero también fuiste un niño.
He visto imágenes tuyas con flores, con gatos. He visto tu corazón hecho garabato, garabato que hiciste poema y repartiste por el mundo, poemas para Pizarnik, poemas para tu madre, poemas para Aurora, para compañeros de lucha que se fueron pero nunca descansan.
Vivías por el amor, y al final fuiste uno más de los que bien describió Wilde. Haciendo todo lo que hacias, solo para enamorar mujeres.

Y anduviste allá como aca, en Paris o en Bruselas, en Buenos Aires o en La Habana.
Desgarbado, ibas con el viento, pies descalzos y frente levantada, como quien sabe que no pertenece y busca en el cielo su musa final.
Parecías también un guerrillero entrañable; un tanguero hecho a la antigua. Un europeo en estas calles; un sudaca en aquellas.
Y te han visto en cada bar, en cada esquina. Con tu porte, tu altura, con tu look particular.

Nunca fuiste estéril en las discusiones; tu palabra nunca moría en ellas, ni en tu boca… ni en tu vieja máquina de escribir. Porque ¿Sabés una cosa? Despertaste conciencias y derribaste barreras. Tu palabra fue acción y la acción, revolución.
Fuiste solidario con aquellos que, como vos, fueron poetas de la libertad. Aquellos que en sus manos no llevaban libros, sino fusiles FAL. Estuviste siempre donde la dignidad marcara que había que estar.
Despreciaste las palabras, que se volvieron inútiles y odiosas, el día que mataron a tu hermano en Bolivia. Te sentiste inservible y estúpido tratando de filosofar, de rimar.

Y nos contaste de un tal Lucas y una casa tomada, parábola de un nuevo país, y nos contaste de una autopista de ensueño sin principio ni final, de una rayuela que era mas que un juego y que nunca vamos a olvidar tus historias de cronopíos y de famas.

Nos escapamos con vos de lo convencional, te seguimos hacia los recuerdos de tu infancia bien; esas casas con fondo, esa burguesía existencial.
Y conocer a tus personajes tan profundos y tan llenos, fue como conocerte a vos, como conocernos los dos.
De un "boom latinoamericano", dijeron algunos. De "surrealismo". De "realismo" apostaron otros. Admirador de Julio Verne, solo eso nos quisiste contar, pero el alumno supera al maestro, como bien dice el cliché (que no por ser cliché deja de ser cierto). Y no pudiste, no quisiste, ocultar que en tu corazón, más que historias había necesidad. Y como todo ser sensible mostraste tu lado primal, y estuviste con los que dejaron la vida por un ideal, y vos la diste tambien en cada parrafo, en cada palabra... hasta el final.

Vos sos la remera que falta en las calles, la que todos los jóvenes deberían usar.
Escribir sobre vos así, quizás sea infantil y poco original…
Escribir sobre vos, Cortázar.








Por Danilo Gatti
http://www.unfrioyrotoaleluya.com/

MULTIPLICAR Y DIVIDIR

multiplicaos por siempre
en este mundo,
el mi es tan
complejo!
dejen la puerta abierta
a las lunas y soles
que amamantan la vida
por si sola,
en mi mundo no hay,
a poder dejar
una huella en las estepas,
en mi mundo no hay,
a caminar en el agua
del mar muerto,
en mi mundo no hay,
a pasear todos los días
sin prestar atención
y sin dejar huellas,
en mi mundo no hay,
a beber el amor...
beber el amor?
en mi mundo no hay,
en mi mundo hay
division pura
entre negros y blancos,
entre buenos y malos,
entre absurdos y crueles,
entre asesinos y asesinados,
entre luz y sombra,
entre día y noche,
siempre dividimos,
pero sumar
que es?
LIDIA-la escriba
www.deloquenosehabla.blogspot.com

Recargando...


Puesta a punto… la maquinaria engrasada comienza a rugir entre sus múltiples engranajes, las piezas vuelven a encajar como en un puzzle infinito y el miedo se ha quedado abandonado en la esquina del último burdel que vestía de lujo sus humillantes paredes pintadas en negro.

La letras laten solas impulsadas por notas eléctricas de las manos de un ángel de pelo largo y barba rizada, nadie pretende que esta noche deje de latir en su existencia y bailando con la chaqueta de cuero las horas pasan mas lentas montadas sobre el vidrio de los espejos que no llegan a reflejar su paso.

La luna sonríe desde las alturas encantada de que su hijo vuelva a poseer las horas donde la luz no brilla sino es invitada. Unos duermen y él sencillamente permanece despierto para ver las cosas que otros se perderán. Sueños de cómodas almohadas de plumas y colchas aterciopeladas llevándote artificialmente al seno de los recuerdos de tu infancia.

Salta la pista y la coge al vuelo para que no escape a ninguna parte. Le han estado buscando por todos los rincones perdidos que solo las ratas estarían dispuestas a colonizar… Nadie te encontraba porque directamente no preguntaban donde estabas.

Los ojos siguen estando en la cara pero ahora solo sirven de fachada. Se han olvidado de sus funciones camuflados tras tanta información irrelevante que el instinto ha sido cambiado por la subscripción a un canal de noticias. La gente masca sus platos sentados en sus sillones sin que nada de lo que allí aparezca pueda importarles en absoluto.

Despiertan las leyendas de sus tumbas ensangrentadas. Esta noche se levantaran tantos héroes como villanos para acabar en una guerra de lunáticos. Las palabras hierven en furia colérica y solo los mejores músicos saben tocar esas notas tan agudas. Los gatos ven el espectáculo desde sus balcones al vacío. Maúllan rajando el cielo con sus lastimeras llamadas en busca del amor despechado y celoso.

Caen las estrellas desde el horizonte marcando el firmamento con líneas de trazas que no hacen esperar un buen amanecer. El destino parece calcinado la niebla permita que podamos visualizarlo. De todas formas abre el paquete con la ilusión de un niño pequeño el día de navidad. La sonrisa permanece mientras su vida se va a la basura con el ruido de las esperanzas rompiéndose como cristales.

El demonio toca otra canción con su guitarra nefasta y los espíritus van a ocupar sus lugares, el día florece al fondo por el este y mientras el circo continúa su deambular siguiendo el rastro de la luna que dibuja una parábola descendente al mundo de los infiernos.

Cuando el primer madrugador despierte, será demasiado tarde para entrar en la cama… las sirenas llaman desde la profundidad del océano para que las musas de plástico que maquillan sus existencias con polvos insustanciales acaben desapareciendo bajo el justo algodón de la realidad del mañana.

Las monedas ruedan por la superficie de la barra para pagar las consumiciones, las historias llegan para acompañar la solitaria existencia del que duerme sin cerrar los ojos. Susurran desde el vientre de la noche de los tiempos los sucesos que ocurrieron cuando nadie podía contemplarlos. Lo hacen bajito para que nadie pueda escucharlas, por desgracia cuando las brujas salen todo queda en el más completo y concentrado silencio. Sólo suena el tiempo narrando los sucesos que han pasado y están por venir en una gramola infinita que gira en un ciclo de espirales recurrentes.

22 noviembre 2009

QUE PRESUNTUOSO MOMENTO

que presuntuoso
seria
este momento,
sin saber quien aplaude,
quien llora,
quien esta agonizando
la propia vida,
quien escribe el mejor poema,
quien sos...
y vos?
solamente ese momento
es presuntuoso,
ya que daremos
explicaciones
de momentos,
y seguirá la inquisición
preguntando...
siempre,
y por tener
un espacio de libertad
-relativo-
matamos a quien fuere,
lo hostigamos tanto
que finalmente,
decide marcharse
de acá de nuestro lado
y buscara lo que ha perdido
tiempo...
y de verdad
somos muchos presuntuosos
del amor progresivo,
atento, enorme,grandioso
en el momento privado,
a pesar de presumir,
ser el mejor, el mas dulce
sera como deba ser,
y se ira cundo se
le ocurra y
solo mis recuerdos
serán, solo
presuntuosos momentos
que han pasado
LIDIA-la escriba
www.deloquenosehabla.blogspot.com

DISCOTECA

¿Pero dónde me he metido?
pregunto medio cohibido
mientras el fiero latido
me atormenta los oídos
y entre lamentos pregunto:
¿Dónde coño me he metido?
A mi lado, embravecido
o empanado, se sostiene
o quizá apenas se tiene
un títere desgarbado,
nada le va ni le viene
pese a su corta vidilla.
Está ajado, aún abonado
por un tipo de pastillas
de esas que te hacen creer
que cada triste anochecer
cantando puedes volver
al país de las maravillas,
donde no hay un porvenir,
ni un porqué, ni un sinvivir,
ni un lo siento de rodillas,
sólo un cotidiano olvido.
¿Dónde coño me he metido?
Me lo vuelvo a preguntar
y cuanto más lo pregunto
más me creo yo el presunto
verdugo de este difunto
de la imagen del matar:
con sus ojos ya sin vida,
con su mirada perdida,
con los peces de colores
que se llevaron su mar
ahogando mi despedida.
¿Dónde cojones estoy?
Antes de volver, me voy.
Este poema lo escribí la primera vez que entré en una discoteca, con 16 años; disculpad su simplicidad pero lo he redescubierto hace un rato entre mis papeles y me ha hecho gracia reencontrarme con un divertido capítulo de mi vida.

21 noviembre 2009

ESTOY MUY OCUPADA

pues estoy muy ocupada
en la cima del himalaya,
cosiendo estrellas
y lunas en mi casaca,
y algunos no sabrán
de boas abiertas
y cerradas, habrán
dejado el corazón
puesto en por favor,
y a partir de ahí
ya poco
queda...
por eso estoy muy ocupada!
LIDIA-la escriba
www.deloquenosehabla.blogspot.com poema chiquito

Del porqué de las palabras..


En cada gota de tinta de este tintero, azul de sentimiento, vives tú, y esperas así, como un genio de ojos brillantes y abiertos tras los cristales..,tú..me esperas, y sueñas dormido con mis dedos, en tu lago en calma, sin más ondas que las palabras..

..Y cuando todo está en silencio, y no queda nadie, no queda nada.., nada más que la marea dulce y amarga que llevo por dentro..,oigo tus golpecitos en los cristales,con los nudillos del alma..

Te miro a su través, voy hacia tí y obedezco..

Roza mi mano el tintero, salto al vacio sin red de tu cuerpo,y besa mi pluma tu tinta,..y te bebo entero en el beso..

..Y es así, que brotas tú , lava azul que es todo sentido emergiendo sin control de mi tintero..

..Y es así, que al vernos por fin , cara a cara ,yo te miro enamorada, vestida de azul para ti, y tú sonríes..y jugamos con los versos...


Amaya Martin


Publicación original en:
www.amaya-detodocorazn.blogspot.com

Temporary Nature (Esencia Temporal)

Temporary Nature (Esencia Temporal)

“Hoy empiezo de nuevo en la vida
y no estas a mi lado.
Menos mal que a la puerta
me espera mi caballo alado
que me lleva al mundo de los sueños
a buscar canciones
para asi encontrar tus recuerdos
y mis dolores…”

Canción “Empezando de nuevo” del grupo Ernest

Aquí y ahora me miro en el espejo. Dime tú que ves. Tan solo veo recuerdos, como brisas de verano, pero que no airean el patio. Hojas que caen marchitas para mojar mi alma de impresiones que no fueron y pudieron, pero no llegaron a tu boca. Recuerdos de un abrazo, de una caricia, de un gesto, de un sueño translucido susurrando suspiros a través de tu piel.

Hasta las veces que me hicieron errar y despedirme de ti son eternas; como las fugas de mi cuerpo de este mundo sin ti. Octubre nos pidió un adiós. Le otorgamos el regalo y le despedimos. A cambio ahora ya no duermo, es mi deuda, mi condena. No se si podré algún día volver a reconciliarme con el amigo sueño. Realmente no se si lo deseo. ¿Para que? Serían más dolores. Más recuerdos, mas notas, mas fotos, mas hojas escritas que no se borran aunque les pase mi goma del olvido…y más mentiras, mas engaños…Prefiero no dormir, no cantarte, no sonreír…así mi dolor será mas intenso, mas penetrante, pero pasajero.

Abro los ojos, comienzan de nuevo los miedos y esta mareada de ideas me acecha de cerca, muy de cerca. No entiendo nada. Lo poco que aun llego a tener claro, es que me tortura quererte como te quiero, que las calles sin tus abrazos no me saben a nada, que mis cafés solos con hielo y baileys están cada vez más fríos, más solitarios, y más aguados. Ya no me los tomo, dejo pasar el tiempo mientras me pierdo por los rincones en los que sonreíamos, en los que un abrazo de un segundo mantenía vivas mis ilusiones sobre el amor de forma eterna.

Son las 3 de la mañana. Vagabundo por mi casa y miro el espejo. Ya no se si veo un reflejo de mi triste vida, a un fantasma feliz del pasado con media sonrisa y la ausencia de su otra mitad o la persona que los dos formamos por nuestro orgullo.

Cojo el abrigo que aun guarda tu aroma, mi bufanda con algún que otro pelo tuyo, agarro mi paquete de turno, esta vez tocó Camel. Y llevo la mano al bolsillo donde antes había también una sola, formada por diez amores entrelazados. Abro la puerta y veo el espejo de la entrada: Hay unos labios secos aun marcados en el camino de vuelta. Un abrazo eterno de amor inevitable, cultivado, imprescindible en las noches de mi espera. Una arruga en ese reflejo que mira y que aun ansia que vuelvas. Una imagen que imagina aun, la tuya a su lado. Dime, ¿que ves en ese espejo?

Salgo de casa sin rumbo fijo…las 4:00 a.m, llego a nuestro bar. A nuestro rincón junto a ese altavoz, descubro mi presencia infinita, tu ausencia eterna, irremediable, insufrible. Nada me vale ya, más que para alimentar mis llamas y sepultar este silencio que invade mi cuerpo.
Mi alma llora lágrimas. Un día leí, que las lágrimas de un poeta de verdad cuando tocan el suelo dejan un orificio en él para que alguien pueda plantar amor algún día. Desconozco si tengo la suficiente valía para que la sangre de mi alma realice tal gesto de amor. Pero conozco el valor de cada pedazo de mi ser. Y solo tú puedes recomprarlo.

Cierra bien los ojos y mira tu alma porque es la única forma de verla, de tocarla.
Dime si realmente merece la pena. Dime si soy el único de los dos, que se siente vacío al andar por las calles y no tener su otra mitad de la mano. Paso por nuestros parques donde grabamos a fuego nuestros nombres con abrazos. Tomo una cerveza en la Imprenta de nuestras miradas, donde nació por primera vez de mi boca el “I glove you”, donde saboreábamos el todo del otro, porque lo quiero todo de ti, y porque aunque nunca supe como empezar esto, eres lo que mas quiero, aunque, para llevar la contraria a la melodía, prefiero no ser cuerdo, seguir loco por tus huesos, que me quieras como yo te quiero, y que seas mía para siempre, no para una noche…

Esta oquedad que tengo en el costado con solución de continuidad tan solo puede completarse con la única luz que sabe mirar mis ojos, sentir mis manos, coger mi sonrisa y hacerla suya. Solo esa luna puede entender mis noches, mis quejas acerca de este mundo injusto y corrupto que deseo mejorar cada día.
Y este eclipse total, tan solo me permite recoger mis pedazos, mirar entre mis recuerdos, observar lo que era, ver lo que queda de mí, e intentar recomponerme.

Hoy empiezo de nuevo en la vida
y no estas a mi lado…
Solo queda alargar mi brazo
abrir mi mano, abrazar fuerte
mi existencia.
Y ejecutar mi último deseo:
Por favor, jamás dejes
de cruzar personas así de geniales
por las sendas que deba de andar.
No pido más.
Gracias.




EL MISTERIO DEL ESTORNUDO DE LA ESTATUA -Cuentos de otro mundo(II)-


Zahir es el nombre de la rosa, la rasgadura del velo.

ASRAR NAMA” Libro de las cosas que se ignoran.

(Farid Al-Din Attar, s. XIII)


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La espesa escultura de la esencia

Se esfuma tras el físico de la estación

Como la esfera que esbozan los filósofos

Como el estertor de los escamoteadores de fitófagos


Los estorninos espolvorean eses

Sobre el misterio del estornudo de la estatua

Mientras esperamos, con escafandra

Detrás de las filas de figuras

El eslabón que une el filtreo de los espejos

de “folium oficinalis”

(Jenaro Vera Guarinos, Valencia. 1973)

*************************************************************************


El Gracejo, 18 de enero de 1983


Esta historia, es una de tantas, una más de entre la innumerables que han quedado olvidadas en el desván de la imaginación de los habitantes de El Gracejo, un caserío ubicado en la Sierra de Camara. Un puñado de gente que dormita al fuego de cepas antiguas, gastadas; de las de vino en el cuerpo para dar brillo al alma de sus ojo

Una de sus peculiaridades es: el gran entusiasmo que les suscita los enigmas que perviven del pasado, intentar encontrar soluciones que los expliquen, es su mayor interés, pero en cambio nadie se ocupa mucho de preguntarse el origen del nombre del pueblo, tan definido y sugerente que todos los forasteros es lo primero por lo que se intrigan y tratan de encontrarle un sentido preciso; sin que ningún vecino les haga mucho caso, la gente del lugar está en otras cosas.

Llegué aquí, hará cinco años, por el camino grande con mi automóvil de quinta mano recién estrenado. ¡Había que celebrarlo! No le dan a uno un puesto de profesor, así como así, la primera vez que se presenta a oposiciones. El sueño dorado de mi generación siempre fue: el coche o viajar a la India (como es evidente me quedé con lo primero).

No estaba muy lejos de la capital. Los amigos me animaban diciendo que vendrían a verme, y los más modernos especulaban con lo de siempre: la eterna utopía de la comuna idílica, el amor libre y esas zarandajas. Pero ya sabéis lo que ocurre, el tiempo manda, a lo más que hemos llegado ha sido a un simulacro de orgía hace dos veranos, un desastre, y eso porque la gente andaba muy escamada con el asunto de irse a la “mili”. Por lo demás, todo se quedo en fines de semana esporádicos, cada vez más distanciados. Poco a poco, nos hemos ido olvidando recíprocamente.

Mis recuerdos no llegan mucho más lejos del descolorido cartel que reza 'El Gracejo' en el desvío de la carretera que nos circunvala. En días como hoy, cada vez más habituales, cuando me vence la noche y no logro conciliar el sueño: noches que apago la luz de la mesilla y me asaltan imágenes enigmáticas, controvertidas, de las que no me puedo librar, porque aquí en realidad se pervive gracias a ellas y al vino... En días como hoy, me acucia la necesidad de salir corriendo, despavorido. Pero aunque reconozco que es una contradicción, sigo aquí como enamorado del vino antiguo y entramandome cada vez con mayor intensidad con la forma de ser de mis convecinos, tan entrañables como soñadores.

Esta noche, el desasosiego que me inunda está repleto de imágenes que me han traído las redacciones que acabo de corregir. No es raro que todas giren alrededor del mismo tema, y menos que éste sea un enigma, un esbozo de leyenda o un hecho misterioso, eso es la norma, subyace en el el carácter de estas gentes, es la forma de ser del Gracejo. Lo extraño es que haya varias versiones sobre el mismo hecho. Las narraciones son como instantáneas de la evolución histórica de un personaje de fábula, y mis alumnos lo narran como algo real, como si se hubieran puesto de acuerdo de antemano y cada cual contara un trocito de su pasado. Bueno el tema monográfico se podría resumir con este gran título: “El misterio del estornudo de la estatua”.

Copiaré alguna para que si un buen día estos papeles, donde reflejo mis soledades, se convierten en legado amistoso para alguno de vosotros, los antiguos amigos de la capital; se sepa a ciencia cierta el porqué de mis insomnios.

(PARA DESCARGAR EL CUENTO COMPLETO, PINCHA AQUÍ)

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ILLE KOSTASOLA -Cuentos de otro mundo (I)-

Ella era demasiado joven para que el mundo la creyera responsable de los últimos sucesos acaecidos en la “Bienal de Ciencias Abiertas” que se celebraba en la ciudad.

Este año había sido usual leer en los diarios una serie de crónicas sorprendentes sobre las sesiones celebradas; copio algunas cabeceras textualmente:

  • Bandadas de aves migratorias inundan los alrededores de la sala donde se ofrecen los conciertos de música-extemporánea.
  • Un grupo de personas, con máscaras anti-gas, intimida e intenta boicotear el desarrollo del seminario “Uso de Vapores Lúdicos en las Orgías Educacionales”.
  • El anciano profesor Labartê tuvo que interrumpir su conferencia plenaria “ La Luz como Medio de Locomoción Comunitario” por una pérdida gradual de voz.

Y por último en los rotativos matinales el día de la jornada de clausura, se podía leer:

  • Los teléfonos del edificio, donde se celebran las sesiones de trabajo, no paran de sonar desde la noche anterior sin que haya nadie al otro lado de la línea …

Esto ocurría en medio del estupor de los organismos oficiales y cierta incertidumbre por parte del resto de los ciudadanos. Era posible observar dentro de esta actitud matices fuera de lo común que se podían intuir inferidos por los acontecimientos. Flotaba en el aire una muda risa sarcástica: los autobuses o cualquier otro espacio donde coincidiera más de un individuo, se llenaban de miradas furtivas y tímidos cuchicheos. Contaban que se podía ver a hombrecillos corriendo de esquina a esquina, como escolares en un juego. Y que si luego por casualidad lograbas toparte con uno, e indagabas sus motivos, descubrías que en realidad tan sólo iban de compras o de visita a casa de algún conocido. En fin misterios que nadie se atrevía a confesar y que en el fondo no interrumpían el discurrir cotidiano de la ciudad.

Comenzaba el “gran juego”. Y ella era la reina. Su largo cabello rubio hilaba todas esas historias singulares que desembocarían en lo que aconteció después.

(EL CUENTO COMPLETO SE PUEDE DESCARGAR PINCHANDO AQUÍ)

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20 noviembre 2009

LA ESPERA


La espera

Nueva, expectante una cita, el buscar unos ojos que te buscan, el tomar unas manos que te tomen, el ofrecer unos brazos que la enlacen.

Ayer, ayer estaba distante, hasta que la toque con uno de mis poemas, con un verso, pero fue sin querer lo confieso, fue algo así como un roce casual, como pudieron tocarse dos extraños en una plaza del zócalo, o en un vagón del metro, y ella hubiera volteado, así fue mi poema, la hizo voltear de algún modo y ella se dio cuenta.

Y ahí estaba ella volteando sus caderas hacia mi, supongo también que sin querer, o queriendo? Como lo puedo uno saber de una mujer….

Y ahí estaba mi poema describiéndola, tocándola, invitándola, desnudándola, su piel entrando por mis sentidos; y nos evitamos la mirada, como si supiéramos que en cualquier momento pudiera pasar lo inevitable.

Es la espera, de la cita aceptada, de la incógnita del que espera y que yo espero, un abrazo? Un beso? Todo es incierto; yo, imaginando tomar de sus labios el dulce sabor de la cereza, enseñarle el glosario de los besos, y sellar el escollo de otros tiempos, el abrazarle en azul turquesa su vestido, en tomar de sus ojos la mirada y verme en su cuerpo suspendido.

Jordi

LAS MASCARAS SE CAEN!!!!!!

a veces se caen,
pero la inmortalidad
las cobija
bajo pretextos
de que son historia,
somos nosotros historia?
como no,claro que si,
somo pueblo
y dicen que nunca
se equivoca,
el pueblo,
lo cual es un mascara
que jamas caerá,
ya que somos
imprecisos y no
nos ven a todos..
sera lo mismo
en el amor?
amor romántico,
pletórico de llantos
y alegrías,de odios
y amores sensuales
compartidos,
entre las féminas
adultos o no
pues en fin la mascara
esconde tantas veces
tantas cosas,
que no, no hace falta
por favor que esta ultima
la del amor también
se caiga.
LIDIA-la escriba
www.deloquenosehabla.blogspot.com

19 noviembre 2009

QUE PRESUNTUOSO MOMENTO

que presuntuoso
seria
este momento,
sin saber quien aplaude,
quien llora,
quien esta agonizando
la propia vida,
quien escribe el mejor poema,
quien sos...
y vos?
solamente ese momento
es presuntuoso,
ya que daremos
explicaciones
de momentos,
y seguirá la inquisición
preguntando...
siempre,
y por tener
un espacio de libertad
-relativo-
matamos a quien fuere,
lo hostigamos tanto
que finalmente,
decide marcharse
de acá de nuestro lado
y buscara lo que ha perdido
tiempo...
y de verdad
somos muchos presuntuosos
del amor progresivo,
atento, enorme,grandioso
en el momento privado,
a pesar de presumir,
ser el mejor, el mas dulce
sera como deba ser,
y se ira cundo se
le ocurra y
solo mis recuerdos
serán, solo
presuntuosos momentos
que han pasado.
LIDIA-la escriba
www.deloquenosehabla.blogspot.com